— Прислуга спрашивает об ужине.
— Ты территорию обходишь или тарелки разносишь? — спрашиваю с глухим раздражением.
Лицо охранника вытягивается. Я сержусь на себя в тот же миг. Этот охранник мне ничего плохого не сделал. Я зла не на него. Не стоит срываться на посторонних. Устало провожу по лицу ладонью.
— Извини. Скажи, что я есть ничего не буду. Нет желания…
— А-а-а… — тянет Булат. — Передать что-то на кухню? Вроде в таком положении особенного хочется.
— Спасибо. Хочется, но перетерпится. Можешь спокойно обходить территорию дальше. Если я буду голодная, то сама спущусь на кухню и поем.
Охранник прощается и отходит в сторону, но замедляет ход, заметив мужчину, сдавшего смену. Он возвращается.
— Ты же ушёл? — хватает за локоть.
— Совсем забыл, — оправдывается второй охраник. — Вишню…
— Какую, на хрен, вишню? — хмурится Булат, останавливая жест второго охранника с небольшим жестяным контейнером. — Не положено. Тем более, в мою смену!
— Вишня? — оживляюсь я, выходя в коридор. Отбираю контейнер, силясь открыть крышку. — Это я просила…
— Постой, — Булат тянется ко мне. — Кто пронёс? Когда? Нужно проверить! Стой! — повышает голос.
Но мои пальцы цепляют крышку, снимая её с небольшим усилием. Все замирают. Глаза Булата прикованы к контейнеру. В воздухе разливается сочный, густой вишнёвый аромат. Видимо, несколько ягод раздавилось. Во рту скапливается слюна. Не терпится выхватить пригоршнями и раздавить языком мякоть, выплёвывая лишь косточки.
— Это. Всего лишь. Вишня… — показываю ягоды. — А ты что подумал?
Левый уголок глаза охранника дёргается. Выдыхает спокойнее. Второй говорит:
— Я проверял же… Час назад. Всё путём. Ты чё дёргаешься?
Охранники удаляются, переругиваясь. Я слушаю их удаляющиеся голоса.
— Двигай кальсонами на выход! — покрикивает Булат. — Ещё раз ты что-то мимо меня пронесёшь… Я тебе башку снесу.
— Да хули ты такой нервный, а? Ты и Тахиру башку снести хотел из-за пса, из-за ягод психуешь…
— Я не знал, что там ягоды. Если я не знаю, что внутри, априори, это опасность… Усёк?
— Арпиори. Что это такое?
— Априори, кретин!
— Гды ты таких умных слов набрался?
— Я их тогда набрался, когда ты ещё палец во сне сосал.
— Сам ты сосал, а я…
Захлопываю дверь. Забравшись на подоконник, беру ягоды из банки. Косточки оставляю на крышке. Терпкий, кислый вкус разливается на языке. Возникает непередаваемое чувство эйфории и приподнятости над землёй. Когда получаешь желаемое, удовольствие прямо в центр бьёт так, что весь мир в размытый фон растворяется. Есть только желанный вкус. Багровый сок ягод. На языке. На губах. Хочется смаковать его снова и снова.