— Понятно. Как раз зам Славяна звонил, говорил — скоро приедет.
— Зачем — не говорил?
— Неа, Викторыч, не говорил.
— Наберешь меня потом.
— Поняв-прийняв.
— Давай. Выше нос, пехота. И не пиши об этом в фейсбуке! Блогер, мля.
— Не буду. Плюсики.
Ухтышка. Все страньше и страньше. Так, пора слезать с этого насеста, вон, кстати, и Мастер идет, почему-то с биноклем, обычным советским Б8-30. Тре хоть по опорнику пройтись, пацанов предупредить, и так… окинуть взором вверенные мне на время отсутствия коммандера майно, зброю и особовий склад.
— Шо там, Толик? — я окликнул Мастера, дымившего «красными» на ходу.
Мастер вскочил на бруствер, затянулся и протянул мне бинокль.
— Отуда глянь.
— Шо там?
— Движ.
— Куда?
— Серый камень над будкой биотуалета видишь? Теперь выше смотри, де наши осенью на ОЗМке подорвались. Теперь налево ровно-ровно веди по этому скату, и как начнется березовая роща — на самом краешке. Беленькое что-то.
— Ща… Мля, не вижу. А… А, вижу. Шо это?
— Не знаю. Пацаны туда смотрят, говорят, может, там этот урод валяется.
— Снайпер?
— Х@яйпер.
— Тре втулить.
— Втулим. Если хоть что-то толковое увидим.
Мастер был известным жмотом на бк. «Стрелять просто так» для Мастера было сродни пыткам, а выражение «простреливать посадку» он ненавидел всеми фибрами винницкой души.
— Чуеш… До нас из первого бата бугор приедет.
— Нахера?
— Не знаю. Вынести мозг, задолбать херней, нарезать невыполнимых задач. Выбирай за власним смаком.
— Тю. Ну, нехай едет. Кстати. Григорыч звонил.
— И шо? Скучает там в штабе? Просится обратно на опорник?
— Не. Говорит, по слухам якась муйня затевается. Сепары чи в атаку пойдут, чи провоцировать будут. Чи еще шо-то.
— Та мы такое каждый месяц слышим.
— Ну, тут вроде серьезно. Короче, по раскладам у них на Докуче и на Ясном бронегруппа машин в двадцать. Шесть САУ, отех, шо с нашей стороны шляются, накроют нас, четырнадцатую и Эверест, сепарье выйдет на наш рубеж и закрепится с этой стороны трассы. Там якобы человек триста, а нас на три позиции — около ста. У нас «копейка», у Эвереста три «двойки», у четырнадцатой — вообще брони нихера нема.
— Мля, — сказал я и покачался с пятки на носок. Не, эта привычка неискоренима. — Секретность. Начштаба заостряет внимание, понимаешь. Слухи-слухи. Все всё скрывают… Но Григорыч! Григорыч, мля! Повар в штабе! Повар, сука, в штабе звонит своему другану на ВОП и дает полный расклад! С кількістю особового складу та чисельністю бронетехніки! Бля! Мне Викторыч ничего, кроме неясных намеков, хотя я — командир опорника!..
— Замкомандира, — спокойно сказал Мастер.