Смотря по сторонам, замечаю знакомые белокурые волосы и твердую походку. В
мгновение тело покрывается мурашками, от того что он снова появляется в моей жизни, но
приглядевшись лучше, понимаю, какая же я все-таки дура.
Я обозналась… в который раз. С нашей последней встречи с ним прошел месяц. Целый месяц
без него, без его «наставлений» и запретов, но не прошло ни одного дня, чтобы я не
вспоминала о нем, не видела знакомые очертания в чужих лицах.
После его «ухода» он словно поселился в моей голове. Закрывая глаза, я буквально видела
эти холодные голубые глаза, это серьезное, ничего не выражающее лицо. Он ушел, но такое
ощущение, будто он продолжает находится рядом. Ближе, чем я думаю. Может, он забыл обо
мне? Надеюсь, ибо все эти «игры» меня уже превратили в психованную идиотку.
Неужели до него дошло, как все это глупо?
«Уходя, мог бы вернуть все на свои места» — ворчу я, насупившись. Он ушел, но ничего не
изменилось. Меня по-прежнему не признают в родной школе, мои друзья все также игнорируют
меня, и это просто ужасно. Ходить по школе в одиночестве под косые взгляды учеников — это
худшее, что со мной происходило, конечно, не считая несчастного случая с мамой.
— Эмма! — резко оборачиваюсь на свое имя, выходя из раздумий. Метаю глазами по лицам
людей, желая понять, кто меня звал.
— Эмма! — еще раз раздается крик, и я натыкаюсь на лицо Дилана. Внутри сразу же
смешиваются миллионы чувств. Мне хочется подбежать к нему и обнять, но в голову врезаются
слова Найла:
«Он не тот, за кого себя выдает» … Проглатываю ком в горле и натянуто улыбаюсь ему.
— Эм, ты в порядке? — улыбка сходит с его лица, и он взволнованно смотрит на меня.
«Он может притворяться» — говорит мне подсознание, и я опускаю взгляд.
— Да, просто, голова кружится. — говорю я, натягивая улыбку. — А ты как здесь? Я думала,
ты ненадолго задержишься в Лондоне. — это действительно показалось мне странным, я не
думала, что он задержится в здесь аж на месяц.
— Возникли не отложные дела, пришлось остаться. — отвечает он и снова улыбается. — Вот
хотел позвать тебя погулять, но ты, видимо, вряд ли, сможешь, раз уж болит голова. —
проговаривает он и смотрит на меня сожалеющим взглядом. Я улыбаюсь в ответ.
— Мне пора, Дилан. — говорю я и смотрю в его глаза. Я не вижу в нем поддельности, почему
я должна верить в слова Найла?
«Но он же не мог это все выдумать? В конце концов, чем ему мог так не угодить Дилан? Он
его даже не знает!» — кричит подсознание, и я ловлю себя на мысли, что все равно
продолжаю слушаться его, даже после его исчезновения я не могу сделать что-то против