Глава 36. Стог сена, иголка и сыщики
Тот же вечер:
20:00
Артём
— Алло? — отвечаю не глядя и тут же об этом жалею.
— Сынок, чего не звонишь?
Вздрагиваю от родного голоса. Каким-то образом отец умудрился за последние два дня опротиветь мне до зубного скрежета. Не хочу ни видеть его, ни слышать, ни вспоминать о нем.
Закатываю глаза к потолку, откидываюсь на спинку кресла.
— Сынок, ты тут?
— Не до тебя сейчас! — грозно рычу.
— Вчера не до меня, сегодня не до меня… — начинает обижаться тот.
Наверное, нехорошо грубить человеку, если находишься в его квартире, а я ведь все еще там. Никак не могу убраться восвояси. Каждый раз, когда отсюда выхожу, кажется, будто могу упустить Златку. Странное чувство… Очень смахивает на паранойю, ведь понимаю — девушка сама уже точно не придет. Если бы собиралась, давно сделала бы это. И чем дольше ее нет, тем сильнее мне хочется придушить моего дорого папашу.
— Чего тебе? — спрашиваю почти спокойно, хотя сдержаться едва хватает сил.
— Так и не нашел свою пропажу? Давай пришлю своих спецов…
— Да на кой мне твои спецы, у меня свои есть! — снова рычу.
Если бы кто-то поступал чуточку продуманнее, сейчас и спецы были бы не нужны. Впрочем, справедливости ради мы с ним оба сплоховали. Надо было не рассуждать о том, кому достанется девушка, а обеспечить ее безопасность в первую очередь.
«Где она сейчас? Ну вот где она?» — всё сверлит мой мозг один и тот же вопрос.
Отец быстро заканчивает разговор и отключается. Он явно обижен, но мне плевать. Более того — я этому даже рад. Почти сразу про него забываю, звоню уже совсем не знакомым полицейским — пора подключать тяжелую артиллерию. Эта самая артиллерия прибывает ко мне с личным визитом ровно через час после моего звонка.
В квартиру входит Юрий Сафронов, матёрый детектив, услугами которого я иногда пользуюсь, когда мне нужно раздобыть эксклюзивную информацию. Бывший мент с бульдожьей хваткой, нужные связи сохранил. Готов и может найти иголку в стоге сена, не говоря уж о пропавшей в мегаполисе девушке.
Я приглашаю детектива в кабинет. Сажусь в отцовское кресло, а он устраивается напротив.
Сафронову хорошо за сорок, успел изрядно облысеть. Взгляд у него характерный, въедливый. Такое ощущение, что под кожу забирается своими блеклыми, почти бесцветными глазами. Человек неприятный, но сам факт его появления внушает уверенность.
— Давайте сразу к делу! — предлагает он.
Выдаю ему все имеющиеся данные. Он внимательно слушает, потом выразительно на меня смотрит.
— Итак, подводим итог. Девушка просто растворилась на московских улицах? Ни одной зацепки? Ни одного предположения, где она может быть?