Сначала даже не понимаю, о чем она. Когда доходит, мне становится смешно.
— Серьезно? Думаете, позарюсь?
Демонстративно от нее отворачиваюсь, и мне тут же прилетает в спину:
— Если красть не будешь, тогда помоги!
«Старая перечница…» — мысленно закатываю глаза, но и отказать уже не могу, сам предложил помощь.
Забираю пакет, захожу следом за бабулей в подъезд и морщусь от стоящего там амбре. Кошачья моча, затхлость, что-то еще, напоминающее запах жареной капусты… Как можно жить в таком месте, не представляю.
Мысленно считаю до трех, пытаюсь избавиться от нарастающего раздражения.
— Только у нас лифт утром опять сломался! — радует меня новостями бабулька. — Донесешь до седьмого этажа?
— Донесу… — тяжело вздыхаю.
— Ой, спасибо тебе, милок! Бог тебя наградит!
Бабулька показывает, где лестница, идет следом. Вот что странно — до подъезда еле ковыляла, но стоило ей вручить мне поклажу, как она распрямилась, даже как-то ожила, шагает вполне бодро. А я-то уже начал бояться, что нести придется не только картошку, но еще и саму старушку. Должно быть, с лифтом тут частенько проблемы, раз она так натренировалась ходить по лестнице.
Когда доношу ее пакет до квартиры, решаю спросить:
— В этом подъезде должна жить девушка… — показываю ей фото моей неуловимой блондинки. — Вы случайно не знаете, в какой квартире?
— Ой, милок, зрение уже не то, дай поближе гляну…
Сую ей телефон чуть ли не в лицо, она некоторое время изучает фото, потом машет рукой.
— Так то ж Златка!
— Вы ее знаете?
— Еще б не знать, мы ж соседи! Она у Стрельниковой комнату снимает. Вон! — бабуля указывает на соседнюю квартиру.
«Ого! В кои-то веки прямое попадание!» — хвалю себя.
Хотя, может, и правда Бог наградил за доброе дело. Ради такой информации я еще десяток пакетов с картошкой готов притащить хоть на десятый этаж.
— Хорошая девочка… Красавица! — тем временем продолжает бабулька. — А тебе она зачем?
От, казалось бы, самого обычного вопроса неожиданно теряюсь, не знаю, что сказать. Точнее, ответов у меня миллион, но вот озвучить их ей не могу.
Зачем мне Злата? Она красивая, умная, ласковая, я ее хочу — во всех смыслах хочу. Засыпать в обнимку, просыпаться от запаха кофе и ее нежных губ на моей щеке, слушать по телефону ее мягкий щебет, любоваться ее телом на белых шелковых простынях. Жить с ней, дышать ею… Мне необходим к ней постоянный, неограниченный доступ.
— Это моя девушка, — отвечаю просто.
— Так если это твоя девушка, что ж ты не знаешь, где она живет?
— Мы поссорились…
— А-а-а, понятно…
Я надеялся, что на этом бабулька соблаговолит отправиться в свою квартиру, но куда там — еще больше уши навострила, ждет продолжения истории.