Игорь Викторович сидит за столом, ведет беседу, а когда я появляюсь, замирает на полуслове. Зато его собеседник, точнее собеседница, как раз не стесняясь высказывается:
— Кто такая? Почему так смело заходите?
Это Виктория Леопольдовна, главный администратор ресторана «Сапфир», хищная брюнетка лет сорока. Я-то ее видела, хоть и мельком, а вот она еще не имела счастья со мной познакомиться.
— Извините… — мычу себе под нос. — Я по личному вопросу, но я уже ухожу…
Только собираюсь сбежать, поджав хвост, как Игорь Викторович восклицает:
— Стоять!
От его грозного рыка я аж на месте подпрыгиваю, причем не я одна. Главный администратор выпучивает глаза и вовсю хлопает ресницами. Видно, не привыкла к подобному тону и сразу прониклась серьезностью ситуации.
— Вика, давай позже договорим… — слышу я голос директора, причем так глухо, будто мне в уши напихали вату.
Ну да, конечно, это для нас простых смертных она — Виктория Леопольдовна, а для Большого Босса — Вика… Может быть, он с ней спит? Господи, да неужели тут все друг с другом спят? Что за ресторан такой! Но если подумать, вряд ли Игорь Викторович окучивает своего администратора — она ведь на добрый десяток лет его старше.
«А может, ему в принципе всё равно, куда совать свою сардельку, сосиску, ну, или перчик чили, смотря как у него обстоят дела с размерами. Хотя как раз сейчас мне такая развратная натура шефа очень даже на руку! А размеры… вот не принципиальная вещь на данный момент! Совершенно не принципиальная».
Хочу самой себе доказать, что Мальцеву я супруга теперь исключительно на бумаге — и то ненадолго.
— Уже ухожу… — тут же заявляет Леопольдовна и действительно покидает кабинет.
Я вздрагиваю от звука закрывшейся двери.
Большой Босс долго и внимательно меня разглядывает.
— Зачем ты пришла? — спрашивает он напрямик.
У этого человека всё напрямик: и разговоры, и намерения. Ну что же, так даже лучше, вот только где бы набраться смелости озвучить предложение?
Открываю рот, силюсь что-то сказать, а получается прямо как у рыбы в аквариуме — молчок. Решаю, что действия громче слов, и расстегиваю верхнюю пуговичку поварской блузки. Как только я это делаю, бровь Большого Босса взлетает чуть ли не до уровня волос, он резко закашливается и смотрит на меня так, будто у меня вырос рог, как у единорога, ну или глаз вдруг стало не два, а восемь.
— Что ты делаешь? — спрашивает он.
— Жарко как-то, вот решила блузочку скинуть, вдруг полегчает…
Теперь уже у Игоря Викторовича взлетает вторая бровь — даже выше первой, между прочим!
— Снежана, ты опять хочешь сфотографироваться на столе? Ты что, с кем-то поспорила?