На секунду ей показалось, что он снова собирался кивнуть, но потом картинно запрокинул голову и только громогласно захохотал:
— Держи карманы шире! Такое мне бы и в голову не пришло. Как всякий уважающий себя король, я занимаюсь тем, что шляюсь без дела и ищу с кем бы потрахаться. Вот, сегодня уже нашел.
Фэй запустила в него цветочной вазой с высохшим букетом когда-то голубых астр. На этот раз — прицельно. Он успел увернуться.
— Всю посуду свою перебьешь, истеричка.
— И как же мне величать ваше величество? — вернулась к метанию убийственных взглядов Фэй. — Королем Обероном? Гвином ап Нуддом? Нуадой Среброруким?
В мифах королем Маг Мэлла был, конечно, морской бог Мананнан мак Лир. Но вряд ли этот болван или кто-то из его приятелей-двоечников копал так глубоко.
Ей и впрямь удалось ввести его в некоторое замешательство, правда, не совсем того свойства, на которое она рассчитывала.
— Нет, так звали моего прадеда, — задумчиво проговорил самозваный король. — Я с ним, конечно, знаком не был, но вызубрить все их гребаные имена меня все же заставили.
— Что ж так хреново-то? — с прежним ехидством продолжала Фэй. — В стране фей нет бессмертия?
— Есть, — спокойно кивнул он. — Но с отрубленной головой даже Маклауды не живут, не так ли? И все же любопытно, что тебе пришло в голову именно это имя…
— Может, я знаю больше, чем тебе кажется? — прищурилась Фэй.
С кем ты меряешься? Он же просто морочит тебе голову!
Король Маг Мэлла удрученно качнул головой:
— Хотелось бы мне, чтобы это было так. И вместе с тем, — его голос вдруг упал, — не хотелось бы.
Он резко отвел глаза и вновь нервно притронулся к ручке двери.
— Мне пора, — в голосе зазвучали торопливые нотки, словно за ним гнались и он только что вспомнил об этом. — Если тебя вдруг позовут… Я хочу сказать, если зов Глейп-ниэр все же пробьется к тебе и она спросит обо мне, скажи… А, что хочешь, то и скажи. Она же все равно вытрясет из тебя то, что ей понадобится.
Решимость вновь вернулась к Киэнну, как только он переступил порог дома девушки-подменыша, нырнув в душную, пыльную, насквозь пропитанную запахом подгоревшего кофе, дешевых чипсов, пота, метана и сточных вод чикагскую ночь. В холодном свете фонарей она казалась серой, как кусок мешковины, наброшенный на ни в чем не повинный мир. Так ли уж и не повинный?
Трус! Жалкий трус! Она была твоим последним шансом, а ты сбежал, поджав хвост. И что ты теперь будешь делать с этой своей никчемной жизнью? Можешь пойти и утопиться в их вонючем озере Мичиган. Благо, до него не далеко.