Стефан Мендель поднял воротник непромокаемого плаща, опустил поля шляпы и нагнулся, чтобы взяться за ручку маленького чемоданчика, составляющего весь его багаж.
Дождь лил с самого утра и наводил тоску своей равномерностью. Мелкий, пронизывающий, холодный дождь.
Собачья погода. Стефан Менцель ругнулся сквозь зубы, потом принялся грызть ногти на свободной руке. Он был встревожен без видимой причины. Может, всему виной была погода?
Ему хотелось бы в это верить.
Цепочка пассажиров, растянувшаяся по сходням, начала растекаться по пристани. Стефан Менцель в свою очередь ступил на шаткую поверхность трапа и воспользовался этим, чтобы повернуть голову.
Неизвестный по-прежнему был там. Их взгляды скрестились, и незнакомец сразу отвел свой.
— Проходите, синьор…
Стефан Менцель вздрогнул. Он непроизвольно остановился, загораживая проход другим пассажирам. Он ускорил шаг, нагоняя человека, идущего впереди, и внимательно следя за выражением своего лица и глаз.
Каким дурацким был этот комок, без конца поднимавшийся и опускавшийся у него в горле, и эта тяжесть в области желудка… И эта наэлектризованность, пронизывающая его влажное от пота тело.
Спустившись на пристань, он пошел вместе со всеми к зданию таможни.
Контроль не пугал Стефана Менцеля. Его документы были в полном порядке, а свою «легенду» он знал наизусть…
Нет, Стефан Менцель боялся не контроля.
Контроль не был опасен. Если случится что-либо непредвиденное, его в самом худшем случае посадят в тюрьму.
Из тюрьмы рано или поздно выходят, в дверь или через стену.
Но СМЕРТЬ?
Он вошел в здание и почувствовал облегчение от того, что дождь больше не хлещет в лицо. Ощущение было не из приятных.
Бюро международной полиции. Офицер наверняка британец… Только у англичан бывают такие физиономии.
Стефан Менцель протянул свой паспорт. Офицер осмотрел обложку, перевернул ее, прочел записи на первой странице, слегка повернул голову и бросил своему подчиненному, сидевшему перед огромной картотекой:
— Альбрехт… По буквам: Альберт, Луи, Вернар, Роберт, Елена, Хелен, Тереза… Имя: Франсис. Бельгийский подданный, родился четвертого мая тысяча девятьсот двенадцатого года в Льеже, Бельгия.
Он посмотрел на Стефана Менцеля и резко спросил:
— Откуда следуете? — Менцель спокойно ответил:
— Я совершаю туристическую поездку по Италии. На пароход сел в Поле:
— Цель приезда в Триест?
— Туризм.
— Сколько времени собираетесь здесь пробыть?
— Максимум неделю…
Офицер повернул голову:
— Что картотека?
Служащий ответил:
— Ничего нет.
Печать. Паспорт возвращен. С этого момента ситуация могла ухудшиться.