– Ве-ра… – шепчет Гроза и сильнее сжимает мою ладонь, переплетает наши пальцы, – ответь, прошу тебя. Это для меня важно.
– И-и-игорь…
– Так первое или второе? – настаивает он.
Вгрызаюсь в губу, чтобы снова не сказать то, что не нужно. Я безоружна перед ним и будто стою на краю пропасти и решаю упасть спиной вперед или лицом. Все равно вниз. Все равно спасения нет.
– Потому что, если ты скажешь второе, – говорит Игорь, не отпуская меня, – я никогда не поверю, – и, придерживая мою ладонь в своей, будто в лодке, ведет указательным пальцем по линии судьбы. – Ве-ра. Ве-е-ера-а-а… Какое имя необычное.
– А почему Вульф? – перевожу стрелки в попытке увести тему в другое русло.
– Э-э-э, нет, – он наклоняется и целует сухими губами меня туда, где только что касался пальцем, я резко, хотя это стоит мне больших усилий, убираю руку, потому что и у меня есть грань.
– Это перебор, Игорь, – понижаю голос и смотрю исподлобья.
– Да, – он поднимает руки «сдаюсь», – я как всегда неисправим. Извини, не удержался, – и снова эта довольная улыбочка. Да он играет со мной!
– Ответишь, почему тебя так называют? – все еще пытаюсь перевести тему.
Он крадет у меня булку и откусывает кусочек, затем, как хомячок, бурчит:
– Нэ скажу. А то так нечестно: тебе все можно знать, а мне фиг? Хотя на мой вопрос уже можно не отвечать, – он отклоняется на спинку и, забрасывая ногу на ногу, растягивает длинные руки по спинке кресла.
Я пью чай и стараюсь не измазаться в пудру, чтобы не выглядеть смешно, пытаюсь найти хоть малейший повод не симпатизировать ему, а его нет.
И спрашивать, почему не нужно отвечать, я не стану – это очевидно...
– У тебя все ответы в глубине глаз, – будто читает мои мысли, припечатывает откровенностью Игорь. – И ты будешь со мной. Ты уже дала согласие, просто еще не свыклась с мыслью.
Глава 18. Вульф
Всю неделю я стараюсь не напирать, не надоедать, хотя меня ломает от желания на нее смотреть, а еще больше трогать. Словно один взгляд на Веру наполняет меня жизненно-необходимым воздухом, словно маленькое прикосновение лечит изнутри прошлые раны.
Я днями, как неприкаянный, петляю коридорами и обязательно прихожу к ее двери. Украдкой слушаю, как булавка занимается с ученицами. Эти крупицы выловленного в шуме академии вкусного голоса совсем не то, что мне хочется, но я боюсь испугать девушку снова. Боюсь случайно надавить на то, на что давить нельзя. Потому что эти выдергивания рук и отступления, когда пытаюсь приблизиться, а еще ужас в стальных глазах – это нечто такое, с чем я тягаться пока не могу. Я должен понять, что именно оставило на ее сердце такие шрамы.