– Боишься петь?
– Нет, но ты же сам… – он сжимает дрожащие пальцы на стойке до бела. – В общем, я фигово пою, не думаю, что подойду вам.
Шмель шипит, прикрывая ладонями пухлое лицо. Он единственный, кто упорно пытался найти вокалиста и не сдавался несмотря на то, что я всех отвергал. А после встречи с Верой я потихоньку мычал песни сам.
– Арри, подай наши слова, – бросаю тощему. – И сходи в каморке возьми клавишку. Бегом! Шевели костями, у меня времени мало.
Пока дылда удаляется, я нахожу нужную песню и показываю Вере знак рукой.
– Ты ее знаешь. Иди сюда.
В помещении повисает скрипучая тишина. Разряды тока идут не только по проводам, но и перелетают от меня к девушке. И обратно.
– Роланд подойдет? – заваливается под мышку с инструментом Арри. Светлая челка топорщиться, а довольная улыбочка дрожит в уголках крупных губ. Он давненько хотел в группу клавишника, а тут… В общем, не факт, что Росс сладит с нами, но посмотрим. Нужно давать людям шанс, это однозначно. Дала же булавка его мне?
– Вера, иди к микрофону, – говорю строго и бросаю в нее острый взгляд.
Она настороженно щурится и зло стискивает челюсть, скручивает руки на груди. Противостоит, как всегда, но я знаю, как этот орешек расколется.
– Одна песня, – складываю руки в молитвенном жесте. – Спой в пол ноги, в пол руки, шепотом, ну, хоть как-то. Пли-и-и-из-з-з-з… Чтобы парню показать, что и куда вести. Так будет быстрее.
Говорю я, конечно, это, но во взгляд вкладываю: «Если ты сейчас не встанешь, я тебя закину на плечо, трахну в уборной, а потом привяжу к стойке, и ты будешь петь, как миленькая».
Мне жизненно необходимо услышать ее в работе, и Вера встает.
– Ты негодяй, – шепчет она на ухо, проходя мимо, проводит рукой по футболке на животе, цепляя пояс и ширинку. И напоследок гладит не меня, а край гитары, отчего я восстаю, как мальчишка. Приходится даже отодвинуться к стене, чтобы никто не заметил, но она меня этим не остановит, искусительница.
Подмигиваю Шмелю и расплываюсь довольной улыбкой.
От предвкушения у меня по телу расползаются мурашки, а в горле пересыхает до уровня пустыни, пальцы ложатся на гриф, скользят по ладам и высекают аккорды переборами, что сплетаются с первой строчкой песни.
Вера поет, прикрыв глаза, а я не дышу. Этот миг – катарсис, кульминация, апокалипсис моей души. То, ради чего я жил и ходил по земле. Чтобы найти ее и раскрыть. Показать миру, подарить миру. Да что там миру! Вселенной! Я ведь создавал песни ради маленькой булавочки, что так глубоко прошила мое сердце еще шесть или семь лет назад. Я делал это неосознанно, не помнил, не понимал зачем, но сейчас все встало на места. Будто многотысячный пазл, наконец, сложился.