Сама не понимаю, почему так спокойно это принимаю.
Кир всегда хотел сляпать из меня звезду литературного профиля. У него это была идея фикс. Именно он выбирал издательства, он вылавливал подводные камни в контрактах. Серьезные дяди и напыщенные тети скрипели, но ехали на его телеге. Очень уж им хотелось навариться на писанине подружки Криса Мэйсона.
Да, я прекрасно понимаю, кому всем этим обязана. Ну и что? Ну и плевать. Все равно не смогу жить, как раньше. А эта жизнь ничем не хуже любой другой. А может и лучше…
Я весь день проторчала за переводом. Мозги кипели от троп и метафор, переиначенных на английский. Чтобы расслабить извилины, я полезла проверить почту.
Большая ошибка.
Письмо.
От него.
Зачем, Крис?
Ты же обещал.
Разум подсказывал, удалить не читая, но когда мое сердце слушалось.
Читать.
Софи, я слышал, что у тебя выходит книга. Поздравляю. Знаю, что обещал оставить тебя в покое, но не могу сдержаться. Клянусь, это в последний раз.
Прости, что все так вышло с этими чертовыми фотографами. Наверно, у тебя под окнами круглосуточный дозор. Если бы я мог, избавить тебя от этого… Но не могу. Могу только сказать за себя.
Я сдержу обещание, ты меня больше не увидишь, не услышишь. Надеюсь, что книга будет иметь успех. Да чего уж там… Я в этом уверен. Ты очень талантлива и заслуживаешь признания. Будь счастлива. Прости меня за все.
Кристофер
Буквы расплывались по экрану. Слезы катились по щекам.
Вы уверены, что хотите удалить письмо?
Да.
Вы уверены, что хотите заблокировать этот ящик?
Да.
Удалить ник из списка контактов?
Да.
Удалите файлы из моего мозга! Нет? Черт.
Чуть не забыла. Старый альбом. Пустая страница. Там было наше фото из Гааги. На ее месте лишь клочок бумаги, на котором он кривоватым мелким почерком нацарапал свой электронный адрес.
Балкон, пепельница, огонь.
Гори.
Я смотрела, как чернеет, превращаясь в пепел, бумага.
Слишком быстро.
Почему, я не могу так же?
Почему память так услужливо подкидывает образы: лицо, глаза, руки, шепот…
Я все еще любила его. Не могла перестать. Это больнее всего.
Дневник Сони
26.03.2011
За что мне тебя прощать, Крис? За то, что ты меня не любишь? За то, что ты красив, богат и успешен? За то, что я так сильно люблю тебя, что позволила нервам убить нашего ребенка?
Так может это я виновата? Кто простит меня?
Ты?
Я?
Кто?
Ты прав, я должна забыть тебя. Должна перестать тебя любить. Это не созидание — сплошное разрушение. Я не хочу больше этих аттракционов. Я хочу покоя и стабильности. Хочу тишины.
С тобой — это невозможно.
Без тебя — пусто. Но лучше так.
Слезы капали на бумагу, но я царапала ручкой.