— Тише, родная моя, тише… — будто заведенный шепчет он, сжимая в объятиях. И она слышит боль и отчаяние в каждом его слове, в каждом вздохе.
— Поешь, — настаивает он.
Она отворачивается. Наверно она глупая. Ее утомляет, что он заставляет ее есть. Она подается к нему. Он смотрит и тихо ругается.
Он двигается к ней так быстро, что она не успевает никак отреагировать. Его тело прижимается к ее, губы касаются ее уха. Она вдыхает его запах. Не может удержаться. Внутри нее урчат и затихают.
Он снова шепчет свои странные слова и наносит символы ей на кожу, и они растворяются и исчезают в ней. Ей щекотно, и она смеется. Он крепко держит, не позволяя вырваться из его рук.
Она смотрит за окно, он говорит, что это — Луна.
Она его сравнивает с луной.
Она знает секрет. Его самообладание рядом с ней ослабевает. Она усвоила это за то время, что они провели вместе. Она облизывает губы, смотрит на него, и он издает тот рычащий, сердитый утробный звук, который заставляет ее кровь кипеть, кипеть, кипеть, потому что каждый раз, когда он так делает, она знает — он уже близок к тому, чтобы дать ей то, чего она жаждет. Но он отстраняется, ругается, говорит непонятные слова о том, что скоро ее сознание прояснится, что сейчас она в бреду и не понимает, что делает. Он старается сопротивляться ей. И это беспокоит его. Он такой странный.
— Есть нечто большее в жизни, чем страсть, Арина, — отвечает он, снова и снова.
Опять эта «Арина».
— Ты должна жить, чтобы вернуть свои воспоминания, — голос издалека.
Она думает, что охотно умерла бы, только бы вернуть воспоминания назад. Но вместо них была пустота. Теперь же на месте этой пустоты возникла еще большая пустота.
Он постоянно что-то пьет из флаконов, а потом крошит их на мелкие осколки в кулаке. Ладонь в крови. Он уходит, потом наносит мазь на свои руки. И возвращается крепко обнимая ее и тихо говорит говорит говорит… Она опускает голову на его плечо, прижимается к коже и вдыхает, они лежат, не двигаясь. Его руки обвивают ее, сильные, уверенные, надежные.
Он перекатывает ее под себя и обхватывает ее лицо руками.
— Посмотри на меня. Кто я? — голос с надрывом, с болью.
Она тянется к его губам. Он бьет подушку кулаком и встает, и она снова чувствует, как что-то щекочет ее кожу, и слышит монотонное пение.
Она — бумажный змей в торнадо, но у нее длинная нить. Она сильно натянута. Где-то кто-то держит ее за другой конец, и, хотя это не спасет ее от шторма, но и не позволяет ей потеряться. Этого вполне достаточно.
— Ты должна отдохнуть.
Он закрывает глаза. Желваки ходят по скулам, потом открывает глаза. Они блестят как Тьма, в которой она прибывает. Это ее любимый цвет. Других она не знает. Черный теперь и ее любимый цвет.