А одинока я, потому что родители вечно пытались навязать мне свою правду, которая абсолютно не вязалась с моей реальностью. И потому мне было проще куковать на съемной квартире в одиночестве, чем на родине у родителей выслушивать, какая хреновая и непослушная я дочь. А мне, на минуточку, двадцать три, и я хочу сама решать за себя. Ну… или, пожалуйста, мне кобелька накачанного, чтобы он меня по утрам кормил вкусными салатиками, а потом сам же сбивал с меня съеденные калории. Эх, последний вариант был бы идеальным. И чего я его на Новый Год не загадала?
Стянув по волосам резинку, сладко потянулась и услышала звонок в двери. Черт, ну кого там принесло? Неужели это не госпраздник? Нет? А зря!
Как была в одном банном халате после утреннего душа, так и пошла открывать. Если что, незваный гость сам виноват. Нечего 8 марта с самого утра к красивой девушке в гости вламываться.
Если там красивый мужчина, помните, родственники его не увидят ближайшие дней семь.
— Эм… тапочкам по почке, цветочком по свисточку. Здравствуйте, — тут же подобралась, когда увидела перед собой ожившую мечту.
— Доброе утро, — просияла белоснежная улыбка. — Вы Козлова? Дело в том, что я хожу по малоимущим семья и поздравляю женщин и детей с праздником.
— Очень приятно, — кокетливо улыбнулась красавцу, — на миг даже жаль стало, что я не малоимущая.
— Очень смешно, — уже недовольно хмыкнул он, — повторюсь, вы Козлова?
— Нет, я София Волынец, — с моих губ тут же растворилась улыбка, собственно, как и с незваного гостя.
— В смысле? Что за нахрен?
Молодой мужчина в пальто и шапке Деда Мороза, с букетом красных тюльпанов и упакованным в прозрачную пленку белым медведем. Наверное, о таком мечтает каждая женщина на 8 Марта? Мало того, что при параде да с подарками, так и сам мужчина невероятно красив. Так и хочется замурчать. Высокие скулы, покрытые отросшей щетиной, идеальный нос, глубокие карие глаза, стильная короткая стрижка, видневшаяся из-под дурацкой шапки. И завершением всей картины мускулы, четко очерченные под рукавами пальто. Мне было любопытно узнать, какое же у него тело. Наверняка тоже прокаченное и гладкое…
— Я не нахрен, я девушка. Чего обзываетесь?
Пока я раздумывала, он полез в карман пальто, что-то посмотрел на маленькой бумажке и засунул ее обратно. Его брови нахмурились, и он, наглец паршивый, сдвинул меня в сторону плечом, и как был в обуви, прошел вглубь моей квартиры.
— Мужчина, я, конечно, понимаю, праздник и все такое, но наглеть не надо. Иначе я Вас сейчас заставлю мыть пол!
— У тебя что, и вправду нет ребенка?