- Что-то ты бледная какая-то. Приключилось что? - он заботливо выходит из своей будки. Но на моё счастье его окликают по поводу каких-то неподходящих ключей. И он, покачав головой, идёт не ко мне.
- Всё хорошо, правда, - машу я рукой на прощание и выхожу на морозный воздух.
Всё хорошо. Всё просто замечательно. Пытаюсь вдохнуть поглубже, успокоиться, решить, что же делать дальше. Но мысли скачут кузнечиками. Куда бежать? Что придумать?
Презираю себя за то, что так необдуманно вечно бросаюсь словами. «Вырву из глотки деньги». Ага, вырвала. Уж, молчала бы! Плевать этим богатеньким на проблемы бедных. И Берг этот, такая же падла, как Гремлин. «Продалась бы подороже».
И снова закипает ярость. А взгляд падает на его машину, припаркованную чуть не у самого входа.
И мысль даже не возникает. Она оформляется в решимость уже после того, как я возвращаюсь. И бита, взятая в каморке отсутствующего Василия Степановича, превращается в убедительный аргумент бедной девочки против богатых дяденек. Как булыжник в руках пролетариата.
Первым ударом проминаю капот молчаливо оскалившегося Зверя. Очень красиво вышло, ровно по центру. И даже не срабатывает сигнализация, что меня только воодушевляет.
- Продешевила, говоришь? Может быть. Сколько стоит эта стекляшка? - бью со всей силы по хрустальной фаре. Со следующего взмаха разлетается и вторая. - Надеюсь, дорого.
И ещё один взмах - и на снег отлетает боковое зеркало. Дверь расцветает чёрным цветком живописной вмятины.
- Ты охренела что ли?! - с водительского места выскакивает невесть откуда взявшийся мужик. Но машина огромная, как корабль, а я с другой стороны.
- Вам, сукам богатеньким можно тачки за десять миллионов, - я успеваю со всей силы шарахнуть по лобовому стеклу. Жаль, не пробила с одного раза. - А ребёнок останется слепым, потому что его матери неоткуда взять жалких двести пятьдесят тысяч на операцию.
Следующий удар приходится на очередную дверь, пока мужик поскальзывается и падает на повороте. А потом и заднее стекло покрывается мелкой сеткой трещин под натиском тяжёлой биты. И здесь уже он хватает меня, но я выворачиваюсь. Только тщетно. Мужик и сильнее, и проворнее.
- Ты какого хрена творишь? - швыряет меня на снег. Отпинывает подальше моё орудие. Наседает коленом, больно выворачивает руку. - Офанарела совсем?
- Да пошёл ты! - я ещё пытаюсь брыкаться, но дикая боль в заломленных руках заставляет меня заткнуться и замычать.
- Успокойся, сказал! И не дёргайся, а то хуже будет! - грозит он.
Лёжа мордой в снегу, я слышу, как он звонит. «Я же не перепутала машину?» - мелькает испуганная мысль.