- Александр Юрьевич, тут у нас такое дело... - вкратце описывает он. И я даже с облегчением выдыхаю. Не перепутала. - Да, понял. Хорошо. Вставай, припадочная, - это он уже мне, - хозяин сам с тобой разберётся.
«Ну, конечно, хозяин, - кивком убираю упавшие на лицо волосы. - Кто же он ещё? Конечно, хозяин. Хозяин жизни».
- Убери руки! - рычу я на мужика, который держит меня как щенка за шкирку.
- Отпусти её, Миша, - ледяной голос Берга заставляет меня гордо вскинуть подбородок, когда его человек беспрекословно слушается.
Я одёргиваю куртку и удивляюсь: у Берга разбита губа. И это точно сделала не я.
— Виктория, что ты творишь? — она даже не смотрит на покалеченную машину. Только на меня, пронзая взглядом.
Но весь запал моего красноречия как назло пропадает.
— Миша, попроси-ка для меня запись вон с той камеры, — показывает он рукой на фасад. А сердце моё уходит в пятки. Чёрт! Камера.
— А полицию, Александр Юрич? — оглядывается водитель. — Она про какую-то операцию ещё несла.
— Потом поговорим, Михаил. Иди, я сам разберусь.
Он засовывает руки в карманы. Рубашка на его груди расходится на месте выдранной с мясом пуговицы. Я неожиданно усмехаюсь. А вот это я.
— Смешно тебе, да?
— А ты хочешь, чтобы я заплакала?
— Нет. Но ты же понимаешь, что просто так тебе это с рук не сойдёт, — от его спокойного взгляда пронзает холодом до самых костей.
— Что, жалко своё добро, да? — не подаю я вида, бросаю беглый взгляд на покалеченную машину. — Сколько здесь, тысяч на двести, надеюсь?
— Миллиона на два, — он снова даже не поворачивается. Поднимает отброшенную биту. Со знанием дела взвешивает в руках.
— Сколько? — сомневаюсь я.
— Две двери, — показывает он моим же недавним оружием, потом откланяется, чтобы заглянуть вперёд. — Бампер, фары, капот. Отлетевшая краска, — он ковыряет пальцем подфарник, — а значит кузовщина и покраска полностью. Но если ты мне не доверяешь, можем проехать в автосервис. Только сначала, конечно, дождёмся полицию. Оформим хулиганство. И материальный ущерб в особо крупном размере тебе впаяют по полной.
И нет ни тени улыбки на его лице. Ни гаденькой усмешки, ни лукавого блеска в его непроницаемых глазах. Слишком медленно, но до меня начинает доходить, что это уже не шутки. Далеко не шутки. И суд, и тюремный срок, и возмещение нанесённого урона — всё насчитают по полной.
— За свои поступки, Виктория, надо отвечать. Или думать, прежде чем их совершать, — заколачивает он гвозди в крышку моего гроба.
— Алекс, я… — в горле мгновенно пересохло.
— Что? — мрачно взлетают вверх его тёмные брови.