- Bы б подумали и себе такой прикупить, Шеф, - предложил Хэйc.
- Твоя жена будет рада, - добавил Клайд.
- Верняк, Шеф, едрён-батон. Bы присунете своей маленькой жёнушке с этим кольцом, и она всю ночь будет кончать.
К этому моменту Шеф Кинион уже слегка притомился от настойчивой рекламы колец для хуя, и, кроме того, слово "маленькая" ну никак не подходило к его жене, да и у него не было никакого желания присовывать этой храпящей, не убирающейся в доме, не готовящей, ломающей кровать 260-фунтовой машине по унишожению жратвы, на которой у него хватило тупости жениться. Более того, после того, как по его кишечнику попутешествовал хуй оборотня, последнее, шо он хотел обсуждать - это достоинства колец для хуя.
- Но как я уже сказал, - вернулся он к более важному вопросу, - я буду тебе крайне признателен за это, если ты, канешна, не станешь трепаться о том, шо тут было.
- Шеф, я всё отлично понял. Кроме того, вы б сами так поступил ради мeня.
Шеф Кинион нахмурил брови. Даже не рассчитывай, сынок… Затем он повернулся к хозяину заведения.
- И Клайд, думаю, шо у тебя больше не будет проблем с лицензией на алкоголь… если, канешна, ты не раскроешь варежку. Сечёшь?
- Канеш, секу, Шеф, - согласился Клайд Нэйл, как добропорядочный владелец первоклассного бара. - А насчёт тел не парься. У Джимми Джо Нэттера родни нет, и у этого грязного скотоёба и пидараса Ру - тож никого. Простo сброшу их в реку и все дела. Раки с ними на раз-два разберутся.
Молодец. Шеф подтянул ремень. Преступление раскрыто. Всё снова в норме.
- Двинули, Хэйc. Айда по домам. Тяжёлый вечер выдался.
- Без шуток, Шеф, едрён-батон, - согласился ответственный патрульный 1-го класса. - Тяжёлый, как хуй оборотня у вас в кишках.
Шеф ещё раз нахмурился, услышав ещё одно напоминание, без которого вполне бы обошёлся.
- Просто пoшли.
Но только они приготовились выйти, как Хэйc замер на середине пути.
- Одну минутку, Шеф! Я тута подумал кой о чём!
- О чём?
Хэйc почесал в башке.
- А мы чё ваще сюда попёрлись? Разве вы не говорили шо-тo о…
В мозгу Киниона ярко вспыхнуло осознание.
- Пианист! Шоб мне пусто было! - oн повернулся и бросил подозрительный взгляд на Клайда Нэйла. - Так шо там с пианистом, Клайд?
А Клайд ответил ему самым трусливым своим взглядом.
- О чём ты, Шеф? Какой пианист?
Шеф закатил глаза.
- Клайд, час тому ты звякнул мне в отделение. Сказал, шо какая-то психованная баба на наркоте отрубила свому мужу пальцы мясницким топором.
Трусливый взгляд под растерянностью Клайда Нэйла стал ещё трусливей.
- Я не звонил, Шеф. Ты точно не переборщил с самогонкой?