А я понимаю, что Антон снова заводится, злится, и поскольку азарт вновь берёт верх над его пьяным рассудком, его проигрыш становится предсказуемым.
И мне ужасно страшно при мысли об этом.
— Я в туалет, ладно? — спрашиваю я его.
— Пойдём вместе сходим, — поворачивается он ко мне. — Я тоже хочу отлить. Ща, только вот эту ставку сделаю и всё.
Надежда сбежать куда глаза глядят тает в воздухе. У дверей женского туалета он принимается меня звать, как только заканчивает свои дела в мужском. Я нехотя выхожу, и мы возвращаемся за стол.
Ставка Антона не сыграла. Он снова слил фишки.
Мне уже всё понятно. Я просто жду окончания этого фарса. Жду с тяжёлым сердцем, липким страхом и подкашивающимися ногами.
Спустя минут двадцать у Антона остаётся всего три фишки. Он злой, нервный, явно боится незнакомца, пытается заискивать перед ним, что выглядит просто отвратительно, но тому это неинтересно. Он тоже молча ждёт. Правда, думаю, с другими эмоциями. Неизвестно с какими, потому что он практически не читаем в этом отношении, но явно не с такими, как мои…
Антон целует фишки и ставит все три на вторую половину чисел. От 19 до 36. Если выиграет — фишек станет шесть. Если проиграет… ноль.
— Ставки сделаны, ставок больше нет, — звонко говорит новый крупье, сменивший предыдущего.
Катится шарик… Катится по кругу… А у меня перед глазами проносится моя жизнь… Моя непутёвая жизнь…
Прыг. Прыг-прыг. Прыг.
Прыг.
…
— Семь, красное, нечет.
…
Антон, подавшись вперёд, замерев, смотрит на рулетку. Будто не может поверить.
Незнакомец встаёт.
Антон быстро поворачивается к нему:
— Дружище, одолжи ещё! Ещё чуток одолжи и всё! Я тебе стопудов отдам, я тебе тачку свою прям вот сразу…
— Заткнись, — тихо, но жёстко говорит ему незнакомец.
Антон растерянно и беспомощно оседает на стул. Падает лицом на стол и зарывается пальцами в волосы.
Незнакомец смотрит мне в глаза. Взгляд его пронизывает меня до костей. Страшно так, что у меня немеет язык и трясутся губы. Тут очень много людей, но впечатление, будто только мы втроём… А теперь, похоже, вдвоём…
— Загранпаспорт, страховка — всё у тебя?
От его низкого голоса у меня по спине пробегает толпа неприятных мурашек. Хочется передёрнуть лопатками.
— Нет, — одними губами шепчу я. — У него.
— Документы её где? — повернувшись к Антону, спрашивает брутал.
Антон всё так же лежит на краешке стола.
— Рекомендую поднять башку, — говорит незнакомец. — И не заставлять меня повторять вопрос.
Антон тут же поднимается, поворачивается к нему, складывает руки в умоляющем жесте:
— Братуха, одолжи мне ещё, я тебя прошу…