— Тебя что-то тревожит, Вивьен? — наклоняется ко мне, порочная линия губ напоминает о нашем вечернем поцелуе. — Какие-то желания одолевают?
— Нет… все нормально… — бормочу сдавленно. И сама понимаю. Что слова идут вразрез с эмоциями, красочно написанными у меня на лице.
Сморю в окно. Солнце вступило в свои права. Озаряя линию горизонта. Светит так ярко, что лучи пробираются в душу, сжигая там тревоги. Но это лишь очередная иллюзия. Как и Рэймонд рядом со мной. То, что я к нему испытываю — уже губительно. Истинная, жена, это все не имеет значения. Он никогда не будет моим. Никогда сквозь ненависть не прорастет искреннее чувство. Лишь природные инстинкты, физиологические потребности. Ну и возможно, еще он каким-то способом становится сильнее. Я всего лишь вещь. Способ достижения его целей.
Даже если бы я и хотела, что-то изменить. Невозможно. Нереально. Его слишком идеальное поведение подкупает. Располагает. Затуманивает здравые доводы. Заставляет поверить в иллюзию. Подозреваю, он хочет расположить меня к себе. Приблизиться, чтобы потом удар причинил максимальную боль.
И я как наивная овечка шагаю в капкан. Послушно съедаю приманку за приманкой. И не хочу останавливаться. Мне хорошо с ним. Так хорошо, как никогда не было в жизни. И это пугает сильнее. Пусть бы лучше сразу показал ненависть. Пусть бы мстил. Тогда я была бы готова к боли. А так… Хочу обнять… Ощутить его жар… И сбежать. Как можно дальше. От искушений, которыми вымощена дорога в ад.
Поднимаюсь с постели. Лихорадочно бегаю по комнате, в поисках одежды. И только потом соображаю, что мы у него в комнате. Он плавит мой мозг. Окончательно. Бесповоротно.
Волк откинулся на подушки. Да, я была права, все же его желание стоит колом, призывает меня вернуться в кровать. Так и манит. И это я только мимолетный взгляд бросила. Что со мной происходит? Я ведь даже неспособна испытать удовольствие, а все равно хочу прикасаться?
— Зачем тебе одежда, нагота так естественна, — насмешливый бархатный голос скользит по телу, и резонирует покалываниями в сосках.
— Мне нужно одеться, — направляюсь к двери.
В мозгу стоит установка — надо прикрыться. И при этом мне не стыдно. Есть небольшое смущение. Но мне нравится жаркий взгляд оборотня. Я наслаждаюсь, как его глаза проходятся по моему телу. Никто и никогда не смотрел на меня с таким вожделением.
— Хочешь, оденься, — пожимает плечами. — Потом возвращайся, составишь мне компанию за завтраком.
Киваю. Пулей вылетаю из его комнаты. Кровь закипает. Пульс стучит в висках. Дыхание, словно пробежала несколько километров. Что он со мной делает?