— Ну, как ты вообще, Дамир? — начинает разговор Стас. — Я смотрю, нормально все у тебя, да?
— Ну, не жалуюсь, — отвечаю сухо.
— Ты извини. Не навестил тебя ни разу. Но ты понимаешь…
— Я все понимаю Стас. Не надо.
Он облегченно вздыхает.
— Ну, хорошо. А то я подумал, может, ты обиделся. Но я тогда очень зависел от имиджа.
— Я же сказал, Стас, — опять прерываю я его. — Расскажи лучше, как ты?
— Нормально. Видишь, вот, школа у меня. Как хотел. Может, женюсь скоро.
— На этой? — спрашиваю я, имя в виду блондинку.
Он смеется.
— Нет, конечно. Это так. Для разрядки. Хорошо умеет разрядить.
Он опять смеется, довольный своей шуткой.
— А женишься на ком?
— Может, и не женюсь. Не знаю еще. Сейчас увидишь. К ней и едем.
Остальную часть пути он рассказывает мне о своих шлюхах. Об общих знакомых. И прочую неважную информацию.
Мы приезжаем в ресторан. Нас уже ожидают. Хостес ведет нас к столику, за которым сидит спиной к нам хрупкая брюнетка.
Стас кладет ей руки на плечи, она оборачивается и он целует ее в губы. Обходит стол.
— Детка, познакомься, это мой давнишний приятель. Дамир.
Я вижу, как она напрягается. Ее спина становится ровной и натянутой как струна. Она еще не видит меня, но ощущает шестым чувством, что это именно я. Поэтому и не торопится повернуться.
Сам обхожу стол и встаю перед ней. Смотрю в ее округлившиеся глаза и на приоткрытый рот.
— Милана, — представляет ее Стас.
— А мы знакомы, — говорю я, не отводя от нее взгляда. — Так ведь, Милана?
Она зажмуривается и, когда открывает глаза, в них нет уже удивления.
— Да, Стас, Дамир — партнер моего отца.
— Да ты что? — восклицает Стас. — Вот это да! Ну, здорово! Садись, Дамир.
Теперь мы сидим за столом и ждем, когда официант принесет мой заказ. Говорим только мы со Стасом.
За все время Милана произнесла пару слов. И то только тогда, когда Стас о чем-то спросил ее.
Ужин подходит к концу и Стас смотрит на часы. Говорит:
— Так, мне надо сделать важный звонок. Я отойду.
Встает и уходит в холл.
Сижу и молча рассматриваю Милану. Знаю, что доставляю ей этим дискомфорт. И мне это нравится.
— Вы преследуете меня? — неожиданно произносит она, не поднимая на меня взгляд и рассматривая вилку в своей руке.
— Зачем Вам это? — опять спрашивает, не дождавшись от меня ответа.
Молчу и смотрю на нее.
Она, наконец, смотрит мне в глаза.
— Что Вам надо?
Внутренне я усмехаюсь всем ее вопросам, но внешне на мне все та же холодная маска.
— Ты слишком много говоришь, — отвечаю. — И мне это начинает не нравиться.
От возмущения она набирает воздуха, чтобы, по всей видимости, опять поразить меня своим словарным запасом, но тут возвращается Стас.