— Замолчи, — прерывает ее Влад. — Просто уходи, Оксан. Развод в пятницу. Даже если ты не приедешь, нас разведут автоматически, ты знаешь, — устало говорит он. — Считай, что только что твой вклад сгорел, банк обанкротился, а ценные бумаги потеряли в стоимости. Нас больше ничего не связывает.
— Ты передумаешь, — не унимается Оксана. — Как только взвесишь все факты…
— Я видеть тебя не хочу, — все так же спокойно говорит Влад. — Устраивать цирк из собственной жизни я не позволю. Не хотел тебя ранить, но раз ты не щадишь мои чувства, почему должен я? Я тебя не люблю и сейчас не уверен, что когда-либо любил.
Он замолкает и давит на нее своим твердым взглядом. Оксана выдерживает не долго, хватает свою сумку и круто разворачивается на пятках.
— Скоро ты передумаешь, — бросает напоследок, прежде, чем хлопнуть дверью.
Надеюсь, нет.
Я стою, словно ведьма перед огнем инквизиции. Жду приговора и знаю, что он неминуем. Влад делает очередной глубокий вдох и сверлит меня тяжёлым взглядом.
— Ты дашь мне последнее слово? — пытаюсь разрядить атмосферу, перевести все в шутку. Переступаю с ноги на ногу, ощущая себя совершенно беспомощной.
— Это все, Май.
Он отталкивается от столешницы позади себя, звенит гора грязной посуды, составленная неустойчивой горкой. На короткий миг мне кажется, что Влад идёт ко мне, что он заключит меня в свои объятия и выдохнет мне на ухо: это все, Май, теперь я твой. Но коварная действительность — беспощадная штука: он делает шаг и ещё один, но не ко мне, а мимо. Открывает позади меня дверь, и я слышу только его удаляющиеся шаги и стук своего сердца.
Кажется, вся кровь отлила от конечностей, сосредоточившись в груди. Руки не поднимаются, ноги не идут, лицо не способно отразить отчаяние, которое я испытываю. Это же неправда, да? Не конец?
Не может этого быть. Просто не может.
Глава 49. Водка спасет мир
Влад
Она не пришла.
Обошлись без сцен. Хотя не уверен, что Оксана стала бы закатывать скандал или что-то вроде того. Ее методы куда более извращённые.
Теперь в моем паспорте красуется печать, знаменующая начало новой жизни. А смысл этой самой новой жизни похерен к чертям. Пустота расширяет черную дыру в груди, неприятно ноет где-то в затылке. Все. Начинать. Сначала.
Черт.
— По пиву на радостях? — лыбится Серёгин.
— Настрой не праздничный, — утыкаюсь в телефон, просматривая журнал вызовов. Знаю же, что последние пропущенные от нее там неделю назад, но все равно истязаю себя этим никчемным ритуалом.
— Значит, помянем, — не унимается друг.
— Пошли, — нехотя соглашаюсь.
Бар на Новослободской работает круглосуточно, но в обеденные часы — это жалкое зрелище. Владельцы явно пытаются заманить народ в неурочные часы дешёвыми бизнес-ланчами, но выходит не слишком успешно. В три часа дня заведение вновь пустует, а мы здесь — единственные клиенты сонного бармена.