– Трудно, наверное, за всем уследить?
– Еще бы. Но мне, слава богу, повезло. Команда проверенная, товар качественный производим.
А вот мой себя хорошо чувствует. Еще бы, он с мэром за одним столом не раз сидел, чего же простого дальнобойщика стесняться?
– Это как же ваш завод называется?
–«Империя вкуса», – папа гордо плечи расправляет, а моя любопытная теща, что отважилась в мужской разговор влезть, от удивления глаза пучит. Что, кстати, естественно, ведь прилавки местных магазинов этими деликатесами завалены. Ну, все, сейчас минут десять удивляться будет, что с самим Полонским так неожиданно породнилась!
– Так это ваши? – говорю же! Даже за сердце схватилась, второй рукой мужа за запястье обхватив. – Стеша! «Империя вкуса»! Я ж тебе про эти сосиски молочные рассказывала!
– Понравились? – будь у папаши моего усы, он бы их кончики сейчас важно на палец накрутил! Так и светится, словно не тридцать два года заводом владеет, а только первые шаги делает!
– Понравились?
– Мама…
– Ничего, Стеш, – Ольга Ивановна себя в руки берет и решается пересохшее горло шампанским смочить, жестом дочь призывая к молчанию. – Это как посмотреть… Я ведь повар в школьной столовой, Юрий Викторович. И если уж судьба нас свела, считаю своим долгом высказаться: это не сосиски, это собачий корм.
Ну и поворот… Я водой давлюсь, жена моя ладошкой лоб поглаживает, низко голову наклонив, тесть в кулак откашливается, отец бледнеет, а Галя… Чего от нее кроме улыбки ждать? Явно ведь ума не хватит, как Ромке с его невестой, вид сделать, что горячим увлечена.
– Корм? Это моя-то продукция?
– Конечно. Я уж сколько с дирекцией не воевала. Говорю, дети потравятся, а им хоть бы что. Уж простите мне мою прямолинейность!
Нашла госпожа Щепкина кого о прощении просить… И как ситуацию спасать? Боюсь, все это плохо кончится.
– Да что ж вы такое говорите, Ольга Ивановна? Мы все по ГОСТу делаем, содержание мяса соответствует стандартам…
– Каким таким стандартам? Откуда в них мясо? Ведь соя одна. Ты сват не обижайся, вот колбаса докторская еще ничего, сервелаты твои всегда покупаю, а сосиски молочные никуда не годятся. Даже подливка наша их не спасает.
– Подливка?! – отец негодует. Со стула подрывается, стараясь удавку на шее ослабить, и теперь повисшая в комнате тишина уж точно ничего хорошего не предвещает. Если не остановить его, в пух прах нас всех разнесет, и плевать, что ему про сосиски эти злосчастные правду сказали. Все, мой выход, если не хочу умереть раньше, чем успею мамино наследство потратить. Пока гости между собой поединок взглядами ведут, я ничего лучше не придумав, друга в бок локтем толкаю. Была, не была, больше никаких идей у меня нет.