На этой не слишком оптимистической ноте мы с Клавдией Никитишной и распрощались до завтра. Ей-то вставать с рассветом, у нее и куры, и огород, и яблони. Зато у нас — клад и пациент.
Который, кстати говоря, с невиннейшим видом дрых. Словно решил отоспаться на год вперед.
— Вот и нам надо. А с утра пораньше — на дело, — постановила Янка, и мы тоже залегли на скрипучую древнюю полуторку. По-сестрински, в обнимку.
До самого утра.
— Кофе… о боже, настоящий кофе-е!.. — разбудил меня Янкин стон.
Стонать, словно перед оргазмом, она начала раньше, чем проснулась, и уж точно раньше, чем открыла глаза.
— Маньячка, — буркнула я, пытаясь как-то так повернуться, чтобы не свалиться с узкой кровати. — Отдай одеяло, я сплю.
— Спи, — покладисто согласилась сестренка, накрыла меня одеялом и бессовестно бодро перелезла через меня и соскочила с кровати. — Спи, Нюсенька, тебе кофе вредно, — проворковала она, судя по звукам, нашаривая тапки.
— Мне полезно! — понимая, что уже безнадежно проснулась, отозвалась я и сбросила одеяло.
А потом принюхалась, не открывая глаз.
И в самом деле, божественный аромат свежесваренного кофе мне не приснился! Но откуда он взялся?..
— Нюська, он удрал!
— Кто удрал? Кофе удрал? — подскочила на постели я.
— Лось наш арабский удрал, — тоном «я так и знала, что все мужики козлы», пояснила Янка.
Только тогда я перевела взгляд на вторую кровать — и пожала плечами. Ну, встал пациент.
— Не кипеши. Встал — не значит удрал.
— Одежду забрал. Всю.
Я снова пожала плечами.
— Ну не голым же ему ходить по чужому дому.
Янка посмотрела на меня недоуменно. Словно я глупость несусветную брякнула.
— Но не в куртке же! И постель заправил!
Ладно. Заправленная постель и меня напрягла. Слегка. Уж скольких пациентов я видела — а из всех добровольно заправлял постель только один. Очень приличный дядечка, интеллигентный и вежливый до невозможности. И оказавшийся маньяком.
— Это еще не диагноз, — упрямо возразила я, надевая лифчик. — Аккуратность очень украшает мужчину.
— То-то Шариков ни разу даже мусор не вынес, — фыркнула Янка.
Парфянскую стрелу я проигнорировала, сделав вид, что всецело увлечена расправлением складочек на платье, вынутом из чемодана. Милое летнее платье в стиле ретро, я его купила на распродаже, мечтая об отпуске с Лешей…
Вот и пригодилось. В отпуске. А что без Леши, оно и к лучшему. Был бы тут Леша, он не пустил бы нас ночью в усадьбу, мы не принесли домой раненого героя арабской наружности, я не поехала за джинсами… И в моей жизни не случилось бы сумасшедшего секса в примерочной… Интересно все же, кто он и что забыл в Энске? Может быть, мы еще пересечемся…