Но мне не больно. Только от холода конечности как будто скованы или онемели до отсутствия какой-либо чувствительности в нервных окончаниях. Мерзкая сырость проникла под одежду, и зубы мелко стучат. Руки, ноги вроде как ощущаются, боли нет- по крайней мере, той, что должна быть после…
Я ведь только что попала в аварию? Где я? Меня выбросило на обочину? Или я умерла, поэтому ничего и не чувствую?
Открываю глаза, пытаюсь встать, хоть как-то пошевелиться и… не могу. Только запястья чем-то сдавливает, а руки не опускаются вниз, посылая в мозг не до конца потерянную чувствительность. Рассеянный взгляд упирается в каменную кладку стены — в грубо подогнанные валуны неотесанного гранита, на которых в свете огня сверкают капли конденсата. Источник света тут же. Сглатываю, трясу головой. Это факелы? Не бра, стилизованные под них, а настоящие средневековые горящие настоящим, мать его, огнем факелы! Что тут вообще происходит, я вас спрашиваю?
— Ну, наконец-то. Очухалась. Не прошло и пяти новолетий. А то я уж было испугался, что и вправду переборщил…
И вот тут меня накрывает по всем фронтам. Память возвращается сразу — как будто воспоминания вбили в лоб при помощи хорошей кувалды.
Корпоратив. Босс объявил о своей скорой свадьбе. У меня сорвало крышу, и я угнала его "Лексус", а перед этим (да и после, в процессе угона) вылакав почти целую бутылку вискаря.
Босс! Вашу мать, я его голос ни с чьим другим не перепутаю. Ведь он мне снится с пугающей регулярностью в кошмарах и эротических сновидениях одновременно. Не удивлюсь, если это все-таки очередной сон. Пусть даже и эротически кошмарный…
Поднимаю голову, моргаю от рези в глазах — проклятый дым факелов. Очертания комнаты, больше похожей на застенок доисторического гестапо, становятся четче, и тут же теряют свою актуальность. Мой взгляд, как под воздействием мощного магнита извне, устремляется к источнику голоса. К высокой фигуре мужчины, застывшему посреди камеры и смотрящего на меня сверху вниз, подобно огромному черному коту на загнанную в угол очень маленькую мышку. Факелы горят за его спиной, отчего лицо поначалу кажется чуть размытым и нечетким. Хотя, больше всего поражает его наряд. Темный плащ или мантия, отороченная "соболиным" мехом на до боли знакомом статном силуэте. Кожаные штаны непонятного фасона заправлены в высокие черные сапоги с металлическими заклепками и пряжками; светлая рубашка свободного кроя с ажурными рюшами выглядывает из-под расстегнутого ворота и манжет то ли камзола, то ли какого-то вычурно-стильного готического сюртука.