— Кузьма, пару ребят направь в бар.
— Уже там. Может, ты не пойдешь. Скрутим да проводим.
— Успеешь скрутить. Попробую решить всё полюбовно.
— Я подойду лично, вдруг руки распускать начнет.
— Я не против, — отключаю звонок.
Спускаюсь в бар и сразу сталкиваюсь с не очень приятным взглядом клиента. Сколько я таких перевидала за свою бытность. От таких взглядов не знаешь, чего ожидать.
— Добрый вечер, — подходу к мужчине. — Я главный администратор этого клуба, меня зовут Елизавета…
— Да мне похер, как тебя зовут, — пьяным голосом твердит жирный бугай. Рост под два метра, весом, наверное, килограмм сто пятьдесят. Брюнет, со шрамом на левой щеке. Такой мужик, если захочет, бар мне разнесет в миг. — Я звал Руслана. Где он?
Спиной чувствую, что позади меня уже стоит Кузьмин. Это предает моему голосу чуть больше уверенности.
— К сожалению, Руслана Дамировича нет на месте. Вы можете высказать вашу претензию мне, — по обе стороны от него встают ребята из службы безопасности. Но не слишком близко, чтобы не раздражать пьяного человека.
— Претензию свою высказать? — он пытается усесться на барный стул, но промазывает. И если бы не охранники, то валялся бы он у моих ног. Но ребята помогают ему присесть. — Ну слушай. Как тебя зовут?
— Елизавета, — напоминаю я. Совершенно уверена, что через минуту я снова услышу этот вопрос.
— Лизок, этот гавнюк, — он указывает на бармена, — разбавил мне коньяк. Думал, если я бухой, так я и не соображу, — он сильно ударяет кулаком по барной стойке и кричит во все горло. — А я заметил. Гена — не лох.
— Послушайте, Геннадий, не могли бы вы передать мне ваш бокал с коньяком?
— Это еще зачем? — он смотрит на меня своим затуманенным взглядом и пытается удержаться на высоком стуле. А штормит его не слабо.
Взглядом показываю охранникам стоять рядом и, если что, действовать по ситуации.
— Хочу измерить крепость вашего напитка с помощью спиртометра, — достаю из заднего кармана джинсов прибор, который захватила с собой из кабинета. — Если коньяк разбавлен, то градусник покажет нам отметку ниже сорока градусов.
— Рома, налей бокал коньяка, — обращаюсь к бармену, и он мгновенно выполняет мою просьбу. Ставлю бокал перед лицом клиента и опускаю в него спиртометр. Градусник четко показывает отметку сорок. — Геннадий, ваш бокал?
— А я… его выпил, — уже спокойным голосом произносит мужчина.
— То есть, вам нечем доказать свои слова, я правильно понимаю?
— Выходит, что нечем, — с меня он переводит свой взгляд на бармена и сводит брови домиком. — Но он точно его разбавил. Я почувствовал.