— Зачем ты это делаешь?
Его голос похож на шуршание бумаги, не естественный, жуткий. Слеза катится по щеке, впитывается в подушку. В горле пересохло. На тумбочке стоит тарелка с салатом и чай. Уже остывший. Вроде Марго принесла.
— Выйди в бар. Элис, пожалуйста.
— Не хочу.
Голос глухой, тихий — говорить сложно, курить еще сложнее — до рвотного кашля. И так раз за розом уже три дня. Завтра похороны. Нужно будет заставить свою задницу подняться с кровати и выйти из комнаты. Но так не хочется. Какой смысл мне там находится? Смотреть на его мёртвое, бледное лицо со следами от избиений? Мне хватило зрелища в больнице, когда охрана силой оттаскивала меня от тела Питера. Ладно хоть не вызывали копов, загремела бы за дебош. Интересно, сколько раз за день они наблюдают подобную картину?
— Нельзя весь день лежать и смотреть в потолок.
Шуршание, он куда-то переместился, но комнаты не покинул. Я повернула голову — на меня смотрели два серо-голубых пронзительных взгляда. Потянулась рукой к его лицу — она прошла сквозь.
— А тебе нельзя было умирать.
Колючий, как шарф, который натирает шею, голос. Я не отводила взгляда — он прикрыл глаза.
— Почему ты не поехал на такси?
— Не хотелось.
Вздохнула, повернувшись на бок. Чуть прищурилась, закусила губу. Его рука морозом прошлась по телу, задержалась на щеке.
— Скажи, ты настоящий или я поехала крышей?
— Настоящий, вроде как, — он легко пожимает плечами.
Это происходило каждый вечер и до и после похорон. Иногда я замечала его даже днем. Ночью, если удавалось уснуть, перед самым погружением в царство морфея, я ощущала как он шебуршится сзади и мне становится немного спокойнее.
На следующий день я стояла перед зеркалом, разглядывая себя в зеркало. Не большая грудь, хрупкое, но подтянутое тело. Кое где татуировки, самая большая — на правом боку снизу поднимается на ребра и представляет из себя замысловатый узор из рун не этого мира. На правом предплечье разбитый череп — у Питера на том же месте бита. И так все тело — в татуировках, каких-то шрамах больших или мелкий, едва заметных. Тонкая шея, прикрытая сине-зелеными патлами, выбритые виски под ноль. Сами волосы опускаются ниже плеч сантиметра на 2–3. Серые глаза, не особо большие, но убого не смотрятся, прямые губы, острые черты лица, чем-то смахивающие на лисьи. Ненавижу себя. Все равно, что бы не происходило, кто бы мне не говорил, что я красива — ненавижу.
Стук в дверь. Я вздрогнула, обернувшись — Джессика. Шатенка не уверено приоткрыла дверь, как бы спрашивая разрешения, а потом зашла.
— Ты идешь?