— Зачем ты его возишь с собой? — интересуюсь я, и слышу смешок Хирурга.
— В прошлый раз он тебе жизнь спас, цыпа.
Даже если так — все равно как можно меньше хочу видеть этот пакет.
Маньяк тормозит где-то в центре города. Паркует машину, глушит мотор и запускает внезапно руку в пакет. Не обращая внимания на мой ошалелый взгляд, достает тот самый пистолет и подает его мне.
— Зачем? — едва не начиная заикаться, интересуюсь я. Вижу, как кривится уголок губ маньяка в усмешке.
— Пригодится.
— В каком смысле? — обмираю я, чувствуя, как у меня в позвоночнике внезапно дергаются нервы. Похожее простреливающее мерзкое чувство в спине. Что происходит вообще?
— Ты что-нибудь знаешь о кровной мести? — спокойно интересуется Хирург, даже не глядя на меня, — раньше целые кланы вырезали друг друга из-за нее. Чтобы закончить кровную месть, семья убийцы могла изгнать его. Или выплатить деньгами свой долг. Человеком, в конце концов, откупиться… из семьи убийцы. Или же самим убийцей.
— Для чего ты мне это рассказываешь? — горло перехватывает холодная ладонь ужаса. Пистолет в моей руке словно начинает жечь кожу, — на что намекаешь?
Хирург неожиданно поворачивается ко мне. Скользит взглядом по моему побледневшему наверняка лицу и потом смотрит на оружие.
— Расслабься. Просто рассказываю. Настроение сегодня у меня лиричное. Спрячь пушку-то. И выходи.
— Прятать куда? — интересуюсь я, заглядываю на бок, где по идее, у девушек висит сумка. У меня ее нет. Если только за пояс брюк пихать пистолет и случайно отстрелить себе всю жопу.
Хирург закатывает глаза и начинает шарить рукой по заднему сиденью. Потом протягивает мне симпатичный пакетик с надписью «Tiffany&co». Интересно. Я чувствую, как у меня приподнимается бровь.
— Любишь браслетики от Тиффани? — интересуюсь мило я, поднимаю на маньяка взгляд. Он криво усмехается.
— Люблю трахать болтливых девочек у себя в машине. В болтливый рот, — произносит медленно он, — даже если они чьи-то жены. Кидай пушку в пакет и меньше подъебывай папочку. Я тебе еще пригожусь добрым.
— По моему, у тебя только одно состояние бывает, — бормочу я, осторожно опуская пистолет в беленький пакетик, — с отвратительными шутками.
— Это не шутка, цыпа. Просто у меня нервы стальные. Таблетки работают, — Хирург открывает дверь машины и выходит, а я следом за ним, поперхнувшись от неожиданных слов.
Он прикалывается надеюсь? Лучше бы так. Надеюсь, тихий смешок, который до меня доностится, как раз из-за того, что маньяк удачно пошутил.
Дьявол, а если нет? Вдуг его признали невменяемым и поэтому отпустили гулять на свободу, заставив жрать успокоительные? Кем он работает у Рустама? Что вообще делает? Сомневаюсь, что перебирает бумажки, или охраняет чьи-то тушки, вроде меня, но представлять другое страшно. У меня не настолько жесткая фантазия. Вряд ли я хочу узнавать досконально о темной стороне жизни своего мужа и его подчиненных.