Я принюхиваюсь еще раз к пыли и запаху краски, но молчу. Как же. Свежий воздух.
Маньяк заворачивает в одну из открытых дверей, схватив меня за руку. Я захожу следом за ним в светлое помещение, в котором стоит куча странных аппаратов, как в той клинике, где мне делали сегодня тест ДНК. Я рассматриваю растерянно их и только потом замечаю, что мы с маньяком тут, вообще-то, не одни.
— Ты совсем крышей поехал? — к нам подходит мужчина в белой рубашке и указывает на меня раскрытой ладонью. Маньяк хмыкает, обмениваясь с ним рукопожатиями.
— Расслабься. Это Садаевский киндер с сюрпризом.
«Мудак» — думаю я. Так унизительно меня еще не называли. Брови мужчины лезут на лоб и он удивленно смотрит на меня.
— Его дочь?..
— Ты долбанулся? Какая нахрен дочь? Баба его беременная. Что там с экспертизой?
— А, — выдыхает мужчина, будто позабыв обо мне, и, развернувшись, идет к столу, на котором творится форменный бардак. Отшвыривает какие-то пакеты, потом разгребает файлы с листами, замирает, что-то читая, и берет папку, протягивая ее маньяку, — на. Там результаты.
— Ага, спасибо, — кивает маньяк, забирая папку, и неожиданно подталкивает меня вперед, — сними-ка с этой цыпы отпечатки. И ДНК собери. Может пригодиться.
Поймав мой ошалелый взгляд, он криво улыбается.
— Цыпа, я тебе доверяю. Вряд ли мы найдем твои отпечатки где-нибудь в хате брата Рустама, но верить фактам проще, чем словам. Извиняй.
— Да пожалуйста, — шепчу я, делая шаг к мужчине в белой рубашке. Он пожимает плечами и достает какие-то тюбики из шкафа. Я тихо вздыхаю. Только из-за того, что все молчат, этот вздох кажется наоборот громким и подозрительным. Словно я чего-то боюсь.
Надеюсь, судьба не ударит меня мордой об стол в очередной раз и мои отпечатки каким-то невероятным образом не окажутся на пачке с молоком в холодильнике брата Рустама, только лишь из-за того, что я эту пачку когда-то полапала в супермаркете, так и не купив.
С меня снимают отпечатки, помазав руки краской, и аккуратно водят палочкой во рту, пока я глупо смотрю в потолок, чувствуя себя, как на приеме у доктора.
— Всё, — бормочет мужчина, убирая мой биоматериал, — еще что-нибудь надо?
— Нет, — отвечает маньяк, — пока всё. Бывай.
— И тебе хорошего дня.
Когда мы покидаем лабораторию и снова окунаемся в жаркий и душный воздух, согретый солнцем, меня неожиданно прорывает.
— Я надеюсь, в этой лаборатории нет людей, которые любят подделывать результаты экспертизы? — интересуюсь я, пока маньяк достает пачку сигарет из кармана, щелчком выбивает одну и кивает мне в сторону. Мол, отойди. Я отступаю на несколько шагов назад, продолжив, — и что будет, если мои отпечатки случайно где-то найдутся? Садаев меня утопит или, все-таки, дождется, пока я рожу и у меня будет время как-то доказать свою непричастность?