— Послушай, Тома, — отец вырулил от поребрика, лихо проскочив под носом у синей в ромашку бетономешалки. — Если я сейчас скажу, что был по отношению к тебе неправ, ты ведь подумаешь: он просто ищет моей поддержки в сложившейся ситуации.
— А ты попробуй, — усмехнулась я. — Вдруг нет?
— Хорошо, — он дернул уголком рта. — Я был неправ. Понимаю, что последние пятнадцать лет не перечеркнуть, но, может, все-таки у нас еще есть возможность для диалога? Жизнь коротка, как ни печально.
— Вот тут хрен оспоришь. Знаешь, я вполне могла бы сделать первый шаг, если бы почувствовала в тебе готовность к диалогу. Но ты, как и Тарас, не умеешь признавать свою неправоту. Видимо, сегодня тебя пробило. Хорошо. Давай попробуем. А что касается ситуации… — я задумалась, как лучше сформулировать. — Я бы предпочла не принимать ничью сторону. Но знаю, что не получится. И все-таки…
— Спасибо, Тамара, — отец коснулся моего плеча и вернул руку на руль. — Я понимаю, о чем ты. Что Тарас сам себя загнал в угол и, возможно, уже сейчас жалеет обо всем, что наговорил. А ведь ему достаточно было позвонить мне и сказать: пап, я не справлюсь с онкологией без Люки. Давай или аккуратно отыграем назад, или подумаем, что можно сделать. Но он попер на рожон. Может, от злости на нее, допускаю. Но это уже неважно, почему. Дело сделано, ущерб нанесен, и серьезный. И даже теперь он не хочет в этом сознаться. Рычит и огрызается. Я не умею признавать свою неправоту? Да, это так. Но сейчас я… как будто со стороны на себя посмотрел. И это здорово неприятно.
Резко перестроившись через два ряда, он втиснулся перед возмущенно загудевшим джипом.
— Ты поаккуратней, — попросила я. — У меня есть планы на сегодняшний вечер.
Какое-то время мы молчали. Последний раз в машине отца мне приходилось сидеть… ну да, пятнадцать лет назад. Тачка другая, гораздо круче, а вот манера езды нисколько не изменилась: резкая, агрессивная.
— Не хочешь зайти? — спросила я, когда мы остановились у дома. — Пообедать?
Моя тайная надежда, что он откажется, не оправдалась.
— Хочу. Пообедать нет, а кофе — с удовольствием.
В прихожей отец остановился, осматриваясь, как будто попал в незнакомое место.
Наверно, странно заходить в дом, где жил с самого рождения, большую часть жизни, а потом ни разу не бывал почти десять лет, подумала я.
— А где кот? — спросил он.
— Умер весной. Ему ведь уже двадцать было.
Вспомнилось, как ушла из дома к Стасу. В одной руке сумка с самым необходимым, в другой — переноска с Чипом. И вернулась потом точно так же.
— Что ты собираешься делать? — спросила я, сгружая с подноса на журнальный столик чашки, сахар, сливки и вазочку с конфетами.