На подоконники я уже поставили несколько «зеленых» горшков: пеперомия с округлыми листами, самый обычный хлорофитум, любимая моя глоксиния и фикус. Да-да, отросточек фикуса из дома привезла, ничего, будем разводить настоящее городское мещанство. Осталось кружевных салфеточек навязать и составить на них стадо фарфоровых слоников. Еще до кучи надо герань где-то найти, у бабушки все перевелись.
Но это я шучу, конечно, сама над собой смеюсь, просто нравится обживать пустые неприглядные комнаты Славкиной «двушки», нравится готовить ужин занятому хозяину, поджидая его с работы, гладить старенькие рубашки новым утюгом, а потом развешивать их на плечики, чтобы невзначай не помялись.
Кажется, я Славку люблю всерьез, так люблю, что сжимается сердце, когда смотрю на часы и знаю, что скоро он позвонит в дверь. А потом, сломя голову, бегу в коридор, чтобы повиснуть у него на шее. Это же счастье — дождаться того, кого любишь, кого умеешь и хочешь любить.
Где-то далеко шумит ночной город, а на девятом этаже тихо, сюда едва долетает гул дороги. У нас спокойный микрорайон, скоро построят школу совсем от нас недалеко, а детский сад вроде бы этой осенью уже открывают. Хорошо, что все рядом. Город позаботился о нас, нашел нам самое спокойное, самое надежное местечко. И сбудутся все мечты. Они у нас теперь одни на двоих, а значит, непременно сбудутся. Это же наш город. Лучший город на свете, потому что… наш.
А скоро с тополей полетит пух и закружится на улицах белая метель тополиного вальса:
В городе жарко, в городе сухо,
В городе бал тополиного пуха,
Если с утра ты им опушен,
Значит, ты тоже на бал приглашен.
А после вальса вновь на рассвете
Кости хрустят тополиных соцветий,
Жмется к обочине скомканный пух
Знать, из танцоров вышибло дух.
Город моей мечты —
Через Туру мосты,
Летним ночным дождем промыт.
Город моей мечты —
Будем с тобой на ты,
Сердце в моей груди,
В такт твоему стучит.
Откуда приходят ко мне эти певучие строки… Надо записать на память. В тетрадке моей «памятной» уже много стихов, пусть и простых, безыскусных, но возникших в моей душе будто бы не случайно. Иногда сама собой появится в голове одна лишь строчка и крутится целый день, я проговариваю ее про себя так и сяк на все лады, даже пропеваю вслух, и вот рождается вторая и третья строчка… Это же чудо, праздник! Вроде бы пишу сама, но такое чувство, словно кто-то диктует свыше и непременно нужно сохранить эти дары.
День Города — последняя суббота июля. Погода отличная, настоящая «макушка» настоящего лета. Мы смотрели концерт на Цветном бульваре, потом пешком дошли до исторического центра города. Это небольшая площадь на мысу между реками Тура и Тюменка.