Дверь мягко отворилась. Трое мальчишек стояли напротив меня. Двое, пониже и помладше, а один заметно выше и старше. Старше меня.
Старший вполне дружелюбно улыбнулся и протянул руку:
– Станислав. Лучше просто Стасик. Мне шестнадцать.
Рослый Стасик был головы на две выше меня. Светловолос. Рубашка-ковбойка, джинсы, кроссовки. Типичный представитель подрастающего поколения перестройки.
Парнишек помладше, как выяснилось, звали Богдан и Рома. Ну, чего их описывать? Шпингалеты лет по тринадцати. В другое время прошел бы мимо и не заметил. Или, как вариант, щелкнул бы по ушам. В воспитательных целях, как вы понимаете.
Впрочем, ребята были, кажется, нормальные.
– Мы здесь живём, в городе, – обращаясь ко мне, басом сообщил Стасик. – Хочешь покатаемся, атомную станцию посмотрим?
Я оторопел. Он что, издевается? На улице только что деревья не светятся от радиации, а он…
– Где это вы живете, как это живете? Как покатаемся? Какую еще атомную станцию? – стал бормотать я.
Высокий парень вновь улыбнулся:
– Отвечаю по порядку. Дома живем. У каждого из нас – свой дом. Хорошо живём, нормальненько так живем. Покатаемся на лайбах, на тачки не заработали, извини. Станция обыкновенная, атомная. Чернобыльская. Слыхал про такую?
– Зазырь, какая у него рожа стала, – радостно зашептал Богдан на ухо Ромке.
Слух у меня тоже хороший. Мелкие вели себя неуважительно со старшими. Ладно, потом разберёмся.
Я посмотрел на Стасика. Ни тени улыбки на его лице не осталось. Взгляд серьезный, сосредоточенный. Он молча показал пальцем на окно подъезда.
Волосы поднялись дыбом на моём затылке. Я замер и широко раскрытыми глазами смотрел, смотрел…
Двор между домами был хорошо освещен уличными ртутными иссиня белыми лампами. Несколько легковушек примостились на площадке у соседнего дома. В окнах домов кое-где горел свет. Мужик в спортивном костюме выгуливал во дворе собаку.
Я смотрел и смотрел… За спиной негромко посмеивались пацаны.
– Какого чёрта происходит, Стась? – я никак не мог овладеть голосом.
Стасик наклонил голову и сказал мне в самое ухо:
– А ничего не происходит, Жека. Пока совсем ничего не происходит. Но произойдёт через пару часов.
Он ловко щелкнул пальцем по моим часам на руке:
– Импортные? Гонконг?
– Нет, наши, «Электроника», – машинально ответил я.
Стась снова щелкнул пальцем по циферблату.
Ну, ладно. Ладно…
Я поднес часы к глазам. 22 часа 49 минут. Ну и что? Пятница, 25.04.86.
Я стал трясти руку с часами, повернулся к Стасику, почти заорал:
– Какая еще пятница?! Какое, блин, 25 апреля?! Какое…
Стась вновь перестал улыбаться и зашипел: