– Вы кто? – На меня уставилась какая то старуха лет восьмидесяти, а может, и больше.
Бабушка была совсем несимпатичная, даже противная. С бородавкой на носу и густыми, седыми бровями, как у Брежнева.
– Сказали, что надо прийти, зарегистрироваться. Вот она я. Регистрируйте.
– Как звать?
– Снежана Шмыгина.
– Из какого королевства прибыли?
– Я… Я не из королевства. Я из города Опочка.
– Это не королевство, что ли?
– Нет.
– А что это?
Господи, они тут все такие тупые, что ли? Чувствую, несладко мне придется.
– Город такой, в Псковской области. Короче, Гугл вам в помощь!
– Какой Гугл? Кто такой? С какого курса?
Нет, это просто невозможно! И вот как с ними разговаривать прикажете? Надо что-то придумать. О, точно!
– Спросите у Игоря Филипповича, я здесь по его приглашению.
Старушенция воззрилась на меня с неподдельным благоговением. Видимо, Игоря Морозковича тут любили и боялись. Вот и хорошо.
Видя, что мадам не спешит что-то делать, решила ее поторопить.
– Ну что, регистрировать-то будете или мне идти Игорю Филипповичу жаловаться?
– Нет-нет, все в порядке. Так, ваш номер 666.
Чего? Вот это номер! Я, конечно, не суеверная, но… Хотя пусть будет. Авось остальные станут меньше меня доставать.
– На какой факультет вас записать?
– А какие есть?
– Ведьмовской, демонический, драконий.
– А вы куда посоветуете? – Я посмотрела на старушенцию.
Она окинула меня цепким взглядом и медленно произнесла:
– С вашими габаритами драконий в самый раз будет.
Я хмыкнула.
– Ну драконий так драконий. Записывайте.
– А титул хоть имеется? – продолжала топить вопросами старуха.
Сейчас скажу, что нет, и вытолкают меня отсюда в шею драным веником. Если смогут, конечно. Куда я отсюда пойду такая? Порога этой шарашкиной конторы не переступлю, пока не сброшу свои (не свои, вот еще!) килограммы, аки Царевна-лягушка.
Графы, доны и князья, говорите, заканчивали это место? Ну что ж.
– Графиня.
– Ага. Графин ты, двухсотлитровый, – послышалось из-за двери перед тем, как коридор взорвался хохотом. Смейтесь-смейтесь, пока можете.
– Графиня чего? – подозрительно прищурилась старуха. Бородавка на носу смотрела на меня подобием третьего глаза. Я вздохнула. Вт привязалась, старая кошелка!
– В каком смысле «чего»? – пробубнила я, как никогда чувствуя себя недотепой.
Старуха безнадежно покачала головой, но воздержалась от комментариев, видимо, вспомнив, что я протеже ректора.
– Ну, у графов обычно бывает приставка к титулу, – терпеливо разжевала она мне. – Там, историческое указание на территории владения или что-то подобное.
– А, как принц Уэльский? – с надеждой пророкотала я (никак не привыкну к новому голосу, это еще хуже, чем розовая хламида, врезавшаяся в пах).