Ян поставил чашки на стол и машинально потер ладонью область груди. Что-то происходило с ним этим утром, он даже двигался медленнее, осторожнее, словно боялся спровоцировать боль.
Спросить бы…
Но сейчас было не подходящее время для вопросов: Ян посмотрел на Катю, и от его взгляда ей захотелось сползти под стул.
— Кэт, ты делаешь нашу игру все более интересной… Согласен. Никакого вранья, — он сел за стол и медленно, с царапающим звуком, придвинул чашку к себе. — Мой отец — банкир. Он тот еще… — Ян запнулся. Он соединил ладони в замок и сжал пальцы с такой силой, что под ними побелела кожа. Но его голос по-прежнему звучал бесстрастно. От такого контраста Кате стало не по себе. — А мать умерла. Через год после ее смерти отец женился на моей ровеснице, редкостной стерве. Мы не разговариваем с ним больше восьми лет. Теперь ты довольна? Желание выполнено?
— Да, — вполголоса ответила Катя, поднося к губам чашку с горячим кофе. Она предпочла бы обжечься, чем смотреть Яну в глаза.
— Хорошо.
Медленно отодвинув стул, Ян вышел из-за стола.
* * *
Мариша была хороша тем, что всегда ждала его прихода.
Наверное, она где-то работала. И уж точно выходила на улицу. Но каждый раз, когда Ян без предупреждения являлся к ней домой, Мариша открывала дверь в боевой готовности. В зависимости от времени суток — босиком в пеньюаре или в коротком платье и туфлях на шпильках. Напрашивалось два варианта: либо она была суккубом во плоти, либо мужчины ходили к ней постоянно, а Ян просто счастливым образом избегал с ними встреч.
Она никогда не просила денег. Но, уходя, Ян всегда оставлял пару зеленых купюр в ванной на зеркале — на пеньюары и шпильки.
Мариша недурно рисовала маслом. Портреты у нее получались особые, не точные копии людей, а словно размытые. Тягучие цветные линии. Но Ян всегда узнавал себя. И всегда мог различить, мужчина изображен или женщина, подросток или старуха. Мужских портретов, кстати, было немного, что делало более вероятным вариант с суккубом. Впрочем, версии не исключали друг друга.
Яну нравилось позировать ей. Вернее, ему нравилось, лежа обнаженным на шелковой простыне, прохладной и гладкой, смотреть, как Мариша водит рукой вдоль холста. В этом движении угадывалось направление линий, чувствовался нажим, при котором густая краска растекалась под напором кисточки. Нравилось видеть ее взгляд, который находил в его теле столько цветов и оттенков. Ее взгляд, кстати, был еще одним очком в пользу первой версии — рисуя, она преображалась. Сбрасывала туфли. Короткое обтягивающее платьице задиралось еще выше. Длинные завитые волосы лезли в лицо, и, вместо того, чтобы собрать их резинкой, она откидывала пряди запястьем — и все равно вымазывала лоб и щеки то насыщенно-оранжевым, но канареечно-зеленым.