- Она пропала, - крикнул и бросился в сторону леса. Должен был доложить, поднять всех на уши, растормошить, но время как утекало мгновенно, как и заходящее за горизонт солнце.
Мы думаем порой, что нам все равно на кого-то, что мы не дорожим этим человеком. Можем обидеть или унизить. Забываем сказать что-то приятное. А потом оказываемся на грани. Как я сейчас. И приходит осознание и страх, что не хочется отпускать этого человека. Не хочется потерять. Не хочется без него.
Забежал в лес. И крикнул несколько раз девушку. Бежал. Останавливался. Вслушивался. Звал ее. Был один человек, который мог помочь. Обращусь к нему - продам душу дьяволу и Бог знает, что он попросит взамен. Но что моя душа, по сравнению с её жизнью. На ходу набираю номер, который знал наизусть.
- Вот уж не ожидал услышать, - ехидно смеется. Надменно выговаривая каждое слово. Знает, что я просто так не звоню.
- Нужна помощь. Срочно. Я знаю, ты можешь. У нас один человек потерялся. Найдёшь по номеру телефона?
- Что мне за это будет? - вальяжно, смакуя каждое слово.
- Что ты хочешь? - пусть будет, что угодно только не то, что я хочу услышать.
- Ты знаешь, - глубоко дышу, перевариваю его слова. Принять решение надо быстро. Это моя погибель. Эмили, что ты наделала...
- Чёрт. Ладно. Я согласен.
- Как тебе важен этот человек, - смеётся нагло. Молчу и терплю. - Кто он?
- Сейчас сброшу номер и жду. Если ты не успеешь, а он погибнет, то сделка разрывается. Так что поторопись. - Сбрасываю вызов. Останавливаюсь, чтобы переслать телефон Эмили. Знаю, что она недоступна. Но он может делать чудеса. Хоть и гнилой изнутри. Порой я думаю, он на самом деле работает на дьявола. Может решить любую проблему. Ради своей выгоды. Связаться с ним - предать себя. Но другого выхода нет. Никто не найдёт её быстро. В джунглях.
- Эмили, - кричу громко раз за разом, что есть силы. До хрипоты. До боли в связках. И замираю, прислушиваясь к тишине. Молчание. Черт, где её искать. Иду вперёд оглядываюсь. Ищу зацепку, хоть одну. Ничего. Хватаю палку и силой бью о дерево. Кричу от разжигающей злости. Не могу её потерять. Не хочу. Понимаю, что не хочу. Внутри все сгорает. А руки горят, когда телефон вибрирует от входящего сообщения. Судорожно открываю его.
Координаты, заветные цифры. Открываю на карте. Метров сто. Но совсем не в ту сторону шёл. Может и есть тропа, но нет времени её искать. Бегу напрямик, сквозь заросли. На ходу пересылаю координаты Глебу и набираю его. Большие листья мешают идти. Тормозят. Сейчас бы нож. Изрезал руки в кровь, пробираясь сквозь них.