Трясущейся рукой расплачиваюсь с таксистом, ни жива ни мертва покидаю машину. Делаю глубокий контрольный вдох, но все равно дурно. Чем ближе к этому проклятому зданию, тем пуще меня колотит. Я тоже не из камня. И сердце у всех одинаковое.
Жаль, что в этот ответственный день мне приходится одной идти на заседание. С Марком договорились встретиться уже внутри, Вера на работе, родная мама… ай… ей меня не понять.
Перед глазами возвышается здание аж на шесть этажей. С громадными колоннами, патриотическим флагом и гербом нашей страны.
У решетчатого забора припаркованы разномастные машины, среди которых кроваво-алым пятном выделяется Мерседес Олега. Истца. Чтоб ему пусто было!
Мои ноги будто наполняются свинцом, тяжелеют. Как получается, выпрямляю осанку и ковыляю к мраморным ступеням парадного входа. На крыльце беседуют незнакомые мужчины, полицейские, наверное, или сотрудники. Мрачные все, хмурые. Прошмыгиваю мимо них, с трудом тяну увесистую дверь и оказываюсь в холле.
Внутри даже воздух иной, тяжелый. Так мокрый бетон пахнет. Ремонт новый, с претензией на роскошь. Мои сапоги скользят по глянцевому мрамору на полу, верчусь по сторонам, сдаю пальто в гардероб.
— Извините, мне нужен восьмой зал, — обращаюсь к молодой гардеробщице.
— Я вам не справочное бюро! По коридору налево и на третий этаж!
— А я не собака, чтобы гавкать! Спасибо!
Ох, так паршиво мне никогда не было, даже при разводе с Олегом. Эта еще. Раздраженная. Со своими пергидролевыми кудрями. Облаяла ни за что.
Разворачиваюсь, топаю куда велели и за поворотом замечаю лестницу с витыми перилами. Поднимаюсь по широким ступеням, на ходу достаю из сумки телефон. Где же Марк? Без адвоката я совсем раскисла. Кажется, будто все косятся на меня и считают плохой матерью… Словно Золотов уже всех накрутил в том числе и уборщицу в синей косынке…
На третьем этаже перед глазами распростерся большой коридор, по бокам закрытые двери, а у стен лакированные скамейки.
Внезапно я замираю как вкопанная, растерянно моргаю, не веря глазам. Женщина. В пурпурном брючном костюме, седыми волосами, подстриженными в каре и яркими красными губами. Она тоже здесь, остановилась возле лавки, меня не замечает.
— Мама…мама! — от волнения вскрикиваю.
Срываюсь с места, чувствую, как ресницы мокнут от слез. Быть такого не может…
Приехала все-таки. Из Архангельска. Ради меня. Подбегаю, чтобы обнять родную. Господи, как я скучала. Запыхавшись, тянусь к маме, но натыкаюсь на острый холодный взгляд.
— Отойди. Знать тебя не хочу.
— Мама, что ты такое говоришь?