– Я больше так не могу, – проговорила свекровь, заливаясь плачем. – Я должна тебе все рассказать. Олег не вернется, потому что душа у него такая. Гены. Наследственность. И деньги. Понимаешь?!
– Вы пили? – неосторожно заикнулась я.
И понеслась история…
Тамара Марковна действительно заливала горе вином и говорила, говорила, говорила… О том, что Олег – не родной сын Степана Петровича, моего свекра. Читай книги на Книгочей.нет. Поддержи сайт - подпишись на страничку в VK. Что давным-давно молодая Тамара влюбилась в грека. Что он обещал золотые горы, но бросил ее, уехал домой и даже не писал. Что Олег и лицом, и характером – вылитый отец. Что я – дура, как Тамара Марковна, и ждать нет смысла.
Девочкам папа нужен, а Игорь-сосед вот-вот в министерское кресло сядет. Чего мне, недалекой, не хватает?!
Я утешала свекровь, как могла, и пыталась не сорваться. Странная она женщина. Мы с Олегом прожили вместе двенадцать лет, историей о сбежавшем папаше он поделился еще до свадьбы.
«Я никогда так не поступлю», – пообещал и сделал мне предложение.
– Думаю, ты это уже слышала, – бубнила Тамара Марковна в трубку. – Но если б ты только знала, куда Олег собирался той весной, когда пропал! Если б знала…
Я знала. Доченьки мои знали. Лучший друг Олега знал. А вот свекровь, кажется, совсем не знала своего сына… Оно и неудивительно – рос Олег по бабушкам и дедушкам, братьев-сестер у него не было, и он не представлял, каково это, когда родители интересуются жизнью своих детей.
– Простите, гости пришли, – соврала я, не в силах вынести пьяненький поток жалоб, страхов и давних обид. – Счастливого Нового года!
И ведь накаркала! Нет, Тамара Марковна не примчалась на праздник, чтобы лично удостовериться: я вняла ее бесценным советам, прекратила страдать на пустом месте и охмуряю Игоря, думая о будущем девочек. Все было еще хуже.
– Мам, на крыльце Кен, – буркнула Варя, едва свекровь отключилась. – Ты почему ворота не заперла?
– Не называй его Кеном, – ужаснулась я. – Где твое воспитание?
– Кен – он и есть Кен. – Дочь была непреклонна. – Да ладно, я ж только дома…
В дверь постучали. Варя скрестила руки на груди и ушла в свою спальню. Демонстративно включила компьютер и надела наушники.
– И снова здравствуйте, Антон Витальевич, – пробормотала я, направляясь в прихожую.
Варя зовет Антона Кеном потому, что внешне он – как неизменный спутник куклы Барби: красивый, аккуратный, стильный и сдержанный. А еще скованный, держится как пластиковый человечек, и донельзя правильный. На нем лишь таблички не хватает: «Образцовый мужчина, выпуск такого-то года, достоинства: заботливость, вежливость, профессионализм, недостатки: постоянно лезет не в свое дело».