— Девять. Я хочу поговорить с Ромой. Если вы знаете, как его найти, скажите, пожалуйста, и я уйду.
— Знаю, конечно, — мужчина расправляет на теле футболку. — Ромы нет в городе и в стране его тоже нет.
— Что? — сердце делает сальто и падает вниз.
— Но скоро должен вернуться. Попробую ему позвонить. И давай выйдем из спальни? — мужчина показывает ладонью на коридор.
Я поспешно выхожу из спальни, но отец Ромы стоит на проходе так, что я всё-таки задеваю его плечом, когда он начинает двигаться синхронно со мной. Ощущение, будто я натолкнулась на каменную стену, но жутко горячую.
— Осторожнее, — слышится над моим ухом. Мужское дыхание опаляет шею.
— Простите, — лопочу, покрываясь мурашками неизвестно от чего. Оборачиваюсь на мужчину через плечо. — Вы футболку шиворот-навыворот надели…
— Да? — удивляется мужчина. — Сейчас исправлю!
Он тянет нижний край футболки вверх. Опять собирается устраивать для меня бесплатный стриптиз? Поспешно отворачиваюсь.
— Подожди меня на кухне. Налево по коридору! — кричит мне вслед отец Ромы.
— Да, я знаю… — отвечаю издалека.
Попадаю на модно обставленную, просторную кухню и забираюсь на высокий стул. Прикладываю ладони к пылающим щекам. Почему-то мне жутко стыдно. Я вроде не сделала ничего дурного или неприличного, но лицо горит, будто его перцем натёрли.
— Итак… Давай знакомиться!
Я вздрагиваю. Мужчина улыбается, протягивая мне руку.
— Олег. Отец Ромы.
Я цепляюсь за протянутую мужскую ладонь. Она у него широкая и жёсткая. Местами кожа огрубевшая и царапает мои пальцы. Олег пожимает мою руку, но не торопится отпускать её.
— В ответ нужно сказать своё имя, — подсказывает, улыбаясь.
Как будто подтрунивает надо мной. Глаза озорно блестят.
— Самойлова Мирослава Константиновна! — выпаливаю я. — Ой… Можно просто Мира. Так привычнее.
— Очень приятно, Мира! — возникает небольшая пауза. Мужчина обводит взглядом кухню. — Ну что ж, как хороший хозяин, я должен напоить тебя хотя бы чаем, да?
— Нет, что вы! — протестую я. — Не хочу вас стеснять. Просто дайте мне номер телефона Ромы или… или скажите, когда он приедет.
— Сначала всё-таки чай, — Олег щёлкает кнопкой чайника и достаёт кружки из шкафа. Нежно-бирюзовые. Аккуратно ставит их на стол и распахивает холодильник. — У меня есть шоколад. Всё остальное… — показывает на шеренги пивных бутылок. — Тебе, пожалуй, нельзя.
«В таком количеством пива можно утопиться!» — потрясённо думаю я. Потом вдруг понимаю, что я же совсем ничего не знаю о мужчине! Вдруг он соврал мне? Вдруг он психопат или просто алкоголик? Я крепче стискиваю ремень сумочки и осторожно сползаю со стула.