В ответ Олег смеётся чарующе низким смехом. От звука этого смеха внутри словно распускаются цветы и начинают махать крылышками бабочки.
— Ничего страшного. Как ты?
— Отлично. Я в клинике. Но возникла одна проблема…
— Проблема? — тон голоса Олега сразу холодеет. Становится обжигающим, словно лёд. — Что случилось, Мира?
— Я не знаю группу крови Ромы. Кажется, он отошёл. Не могу дозвониться…
В ответ Олег ругается матом. Я едва не зажмуриваюсь. Крепкие словечки из уст этого мужчины звучат не то, что бы грязно, но жутко волнующе и провокационно.
— Мир, когда говоришь о проблемах, ранжируй их, идёт? — говорит слегка напряжённым тоном.
— Хорошо. Я вас поняла, — отвечаю я.
Какое-то дурацкое приподнятое настроение испарилось так быстро, словно его и не было.
— Третья отрицательная, — отрывисто говорит Олег. — Тебе ещё долго в клинике находиться?
— Наверное, да.
— Хорошо. Я подъеду.
Короткий разговор словно выпивает из меня все душевные силы. Не знаю, почему я так нервничаю, даже когда просто разговариваю с Олегом по телефону. Сейчас кончики пальцев немного подрагивают. Я переплетаю пальцы замком, чтобы унять дрожь, и пытаюсь совладать с эмоциями.
— Третья отрицательная, — уточняю медсестре, застывшей в ожидании. Она делает пометки, одна за другой. Дело продвигается.
Сначала, конечно, врачи планируют дождаться результатов анализов, которые я сдала, но пока проводят беседу с общими рекомендациями для беременных — как вести себя, что можно употреблять в пищу, а чего лучше избегать…
За лёгкой беседой время пролетает незаметно. Кто-то стучит в дверь кабинета.
— Можно?
Даже не оборачиваясь, я понимаю, что это не Рома, а его отец. И у меня даже волоски на коже приподнимаются от его пронизывающего взгляда.
— Можете пройти на УЗИ, — говорит медсестра, мельком бросает взгляд на Молчанова. — Отец тоже может присутствовать.
— Это не… — начинаю я, но осекаюсь, заметив, как иронично заламывает бровь Олег. — Хорошо. В какой кабинет?
— Спасибо, — Олег сам забирает мою обменную карту вместе с направлением и подталкивает меня в сторону выхода.
Его горячие пальцы на моей спине порождают странную пульсацию в том месте, где они касаются моего тела. От мужчины снова пахнет пряным древесным парфюмом, в аромат которого я ныряю с головой, млея.
— Как ты? — буднично интересуется Молчанов-старший, листает обменную карту.
— Я хорошо себя чувствую, но результаты анализов будут готовы не сегодня, — с готовностью отвечаю я.
— Держи меня в известности, — возвращает мне обменную карту. — Где Ромка?
— Ждал меня в коридоре, но видимо, отошёл. Я не смогла до него дозвониться.