— Кажется, успели, — усмехается патрульный полицейский, провожая взглядом Дашу. — Кирилл.
— Не понял, — хмурюсь я.
— Меня Кириллом зовут. Неплохое имя для сына?
— Даша девочку ждёт, — отвечаю я автоматически.
Патрульный порывается сказать что-то ещё, но я слышу, как меня громко зовут по имени:
— Кузнецов Игорь!
— Кажется, это тебя! — хлопает по плечу полицейский. — Удачи, будущий папаша!
Так и хочется возразить, что никакой я не папаша! Вероятно, меня зовут просто для того, чтобы подписать какие-то бумаги. Поэтому я покорно иду на зов медсестры. Мне суют под нос какие-то листы, сплошь заполненные мелким шрифтом. Я расписываюсь, не читая. Меня окликает ещё одна медсестра:
— Вы — Кузнецов Игорь?
— Да, это я.
— Сюда, пожалуйста!
Я прохожу за медсестрой. Она протягивает мне халат и медицинскую шапочку. Я автоматически принимаю их из рук персонала и задаюсь вопросом: а для чего мне это, собственно говоря, надо? Подождать, чем закончится эпопея с родами, я могу и в коридоре, на кожаном, мягком диване.
Зачем мне это медицинское обмундирование и резиновые тапочки, услужливо поставленные около моих ступней?
— Роды уже начались. Они протекают стремительно, — подсказывает медсестра, натягивая на меня халат. — Поторопитесь, чтобы увидеть рождение своего малыша.
Какого малыша?!
Только сейчас до меня доходит, во что меня собираются втянуть! В совместные партнёрские роды!
— Я не готов, — произношу сдавленным голосом. — Я не знаю, что делать!
Да я вообще не тот, кто должен быть рядом с Дашей!
— Ничего страшного. Мы и ваша девушка всё сделаем сами. Вам только нужно будет держать Дашеньку за руку и подбадривать. И перерезать пуповину, разумеется!
Меня, онемевшего, ослепшего и потерявшего способность ясно выражаться, подталкивают в родильный зал. Я замираю почти на самом пороге, услышав гневный вопль Даши.
— Игор-р-р-рь, — грозно рычит Дарья. — Убью, скотина… Если пр-р-р-риблизишься ко мне хоть на метр-р-р!
— Вот. Слышите! Она не желает меня видеть! — пытаюсь отступить, но дверь за моей спиной захлопывается, лишая возможности побега.
— Не бойтесь, папаша! Мы здесь и не такое слышали. Обычная реакция роженицы… Ведь боль, испытываемая в момент родов, превышает привычный болевой порог большинства.
Вот спасибо, ободрили. Я едва живой и почти ничего не вижу перед собой. Только побледневшее лицо Даши с прикушенными от боли губами.
Я нахожу её ладонь своей и глажу по лбу, покрытому холодным потом. Да я сам потею так, что с меня градом льётся!
— Всё будет хорошо, Даша…
Даша переводит на меня взгляд, затуманенный болью, спрашивая: