— Как… интересно, ваше величество.
Мы ещё долго сидели в кабинете, говорили о прошлом или молчали, и понимали, что с великой вероятностью не станем подругами в новой жизни.
Не будет у нас ничего общего, сколь бы сильно мы ни уважали теперь друг друга.
Кажется, заканчивалась прекрасная эпоха Королевы Оксаны. И до того мне было спокойно, что она по крайней мере теперь всё знает, что её жизнь пойдёт так, как она мечтала, я даже не могла описать, насколько это всё важно.
Мы помогли друг другу, кажется.
Она, я, даже Ирина Николаевна, всем нам суждено было встретиться.
Я должна была познакомиться со смешной женщиной, которая любила фотомонтаж и радостно подставляла к своим фото другие фоны. Эта женщина должна была направить меня в дом своей дочери. Мы должны были подружиться. Я должна была уволиться и устроиться к Грише. А там… одно за другое.
И страсть к фотомонтажу у Ирины Николаевны не прошла, а даже вышла на другой уровень. Уж чего стоят её фотографии для Оксаны, с Гришей и Наташей? А ход-то какой! В стиле мыльных опер, не меньше.
— Она, кстати не сама это с фото придумала, — уже когда мы прощались, сказала Оксана.
— Это как?
Мы с ней стояли в холле, таксист ждал на подъездной дорожке. Одна сумка, больше Королева О ничего с собой не забрала.
— Да… я читала один романчик, не исторический, современный. Там интрига на уровне детского сада… Поддельные фото, подписи и всё такое. Как-то мы с мамой долго болтали и она обижалась, когда я быстро бросала трубку… в общем я рассказала ей весь сюжет романчика и вуаля! Через неделю она стала делать эти жуткие фото, сначала сама. Потом, когда уже выдала меня замуж, в студии.
— Вот откуда ноги растут, — кивнула я, и мы с Её Величеством навсегда попрощались.
Ирина Николаевна вышла следом, зыркнув на меня исподлобья. Больше их никто не провожал.
А я вернулась в комнату Ивана, где всё ещё дрыхли близнецы, натянула на все три тела пледы, и сама легла рядом.
— Спокойной ночи, Королёвы…
Глава 45. Молитва Кати Татариновой
Иван Анатольевич спал на кушетке в кабинете, положив под щёку коробку в подарочной упаковке, его пиджак лежал на столе, а ботинки валялись на полу.
За окном шумела жуткая метель, ветер выл и заметал наш крошечный домик по самую крышу.
Я села на корточки перед кушеткой и стала гладить отросшие волнистые волосы Ивана. Они были влажными, он был недавно в душе, видимо. От него пахло мылом и шампунем, и хотелось посидеть вот так подольше, вдыхая полной грудью знакомый запах.
— Белочка? — в который раз пошутил он.
— Как всегда, — закатила глаза я. — Как дела?