Предчувствия становятся еще более тяжелыми. Похоже, кто-то разузнал все тайны моего прошлого и теперь пытается играть на моих чувствах. Или есть еще один вариант, но он невозможен…
Раздается стук в дверь, я иду открывать. На пороге, как и ожидалось, Алекс — начальник службы охраны и двое его ребят. Показываю все, что уже заметил, они обследуют номер дальше. Я спрашиваю у Алекса:
— Ты узнал то, что я просил?
— Да. Только сведений немного. Она из России, полтора года назад стала вдовой. Была замужем за Василием Николаевичем Соболевским.
— Как ты сказал? Соболевским? Мне знакомо это имя, — начинаю лихорадочно вспоминать. Соболевский. Он обращался в нашу тайную организацию несколько лет назад для поиска своей дочери. Только мы ее так и не нашли. Правда, уже тогда он был далеко не молод.
— Отчего он умер?
— Точно не узнавал, но лет ему было под восемьдесят.
— Понятно, — что ничего совершенно не понятно. — Что еще? Где училась, работала?
— А вот тут самое странное. Ничего о ее прошлом не известно. Только последние несколько лет. Ты понимаешь, что это значит, ведь так?
— Конечно. Значит это не ее имя. Что ее связывает с городом, о котором я тебе говорил?
— Ничего.
— Понятно. Работайте и копайте дальше! Мне подготовить другой номер, и вещи мои пусть перенесут туда. Жду результатов.
До утра заснуть больше не получилось. Голова гудела от беспокойных мыслей. Откуда взялась эта женщина и почему вела себя настолько странно? Почему убежала вчера после нашего поцелуя у бассейна? Казалось, за ней черти гонятся. Хотя, не сказать, что она была против. Отвечала жарко, так, что у меня крышу снесло. Не просто снесло — разорвало. Дико хотелось продолжения, но за ней я не пошел. Решил подождать и разобраться в своих чувствах, которые были какие-то неправильные. Ненормальные. Слишком яркие. Поэтому я отправился к себе в номер. Долго сидел в раздумьях, не находя разумных объяснений, но память упорно отправляла меня к Марише, на которую так похожа была эта Марго. Перед сном достал я единственное, что осталось в память о моей девочке, и если мою пропажу не найдут, это станет для меня огромной потерей. Этот томик стихов был моим оберегом, талисманом, да как угодно можно назвать. Не расставался с ним, хоть листал редко, потому что строки эти рождали в душе бешеную тоску. Но всегда брал его с собой, верил в его особую силу. А вчера перед сном впервые за долгое время читал то самое стихотворение. Хотя, я его наизусть помню. Строки эти на сердце кислотой выжжены. Потому что она, как и говорится там, навсегда затянула меня в свой омут, а вот я не сумел поймать ее, когда она с обрыва падала. Горько это и печально, но вернуть ничего уже нельзя.