Проша — багровый, яростный, будто бык, на скуле наливается темно-фиолетовым фонарь.
У Верещагина — отсутствуют верхние пуговицы на рубашке, разбита губа, и вообще выглядит он — будто попал под пресс. Только он злющий и готовый снова броситься в бой.
Дышат оба тяжело, явно желая продолжить свою разборку.
Я сгребаю Верещагина за его чертов галстук.
— Что ты тут опять забыл, — я уже даже не шиплю, я рычу.
— Как и вчера, тебя, — выдыхает этот идиот, — ты мне обещала. Обещала, что с ним порвешь.
А я, твою мать, чем, по-твоему, тут занимаюсь? — про себя.
— Ты не имеешь никакого права мне ничего предъявлять, — бросаю я вслух, — ты дважды отказался быть для меня Нижним. Это тебе отвратительно.
— Я передумал, — кажется, Верещагин и сам не понимает, что несет, но то, как он на меня смотрит…
Голодными глазами жертвы. Моей жертвы.
— В угол, — я дергаю подбородком, — на колени. Лицом к стене. Руки на затылок.
У него в глазах что-то вспыхивает. Его гонор и вспыхивает. И пусть горит он синим пламенем.
— А если…
— Дверь вон там, — я даже не даю ему договорить. Я и так понимаю, что он хочет спросить.
Что, если он не будет подчиняться? А то. Он может выйти нахрен, и я за ним запру дверь номера.
Мы меряемся взглядами секунд десять. Вот только сейчас он мне не босс, а слишком наглый Нижний. И на моей территории госпожа — я. Не хочет меня слушаться…
Антон шагает в сторону указанного угла. Там опускается на колени. Отлично. Одного кретина я на место поставила. Надо разобраться со вторым. Я разворачиваюсь к Проше.
— Опять открыл дверь без маски? — холодно интересуюсь я. — Ты точно дорожишь имиджем?
Ярость стирается с лица Проши, будто капли воды под натиском полотенца. Он опускает взгляд.
— Третий раз, Ир, — устало произносит он, — третий раз подряд у нас с тобой не срастается. Третий раз происходит какая-то херня. Он явился и… Дай я просто разберусь с этим уродом, и мы с тобой займемся делом. Я уже сдохнуть хочу, до того мне паршиво.
— Этот урод — мой Нижний, — спокойно произношу я, скрещивая руки на груди, — так что впредь аккуратнее выражайся в его сторону.
Ну, пусть я несколько приукрашиваю действительность, но в отличии от Антона — я понимаю последствия его идиотской выходки.
Дать по морде депутату… А чего сразу не с моста в реку сиганул с якорем на шее?
Это ведь передо мной Проша ползает на четвереньках, а в реальной жизни он от всех своих противников не оставляет мокрого места. И уже завтра Верещагин может «случайно» выпасть из окна нашего бизнесцентра. С двенадцатого этажа, да.
Вот как так? Этот болван накосячил — а я его выгораживай!