Он еще и сбежит потом. Опять!
Проша смотрит на меня как-то странно. Вроде чуть успокоился, но странности в его взгляде это не умаляет.
Черт, я все еще в этом чертовом халате!
— Сядь, — я киваю в сторону кресла, — закажи мне из бара кофе и лед. И жди. Переоденусь — и мы поговорим.
— Лед для меня? — уточняет Проша. Пока действует наш с ним контракт — в нашем с ним номере все решаю я, так полагается. И он не может ничего делать без моего разрешения. В том числе и облегчать себе болевые ощущения.
— Лед для кофе, — мстительно улыбаюсь я, — а ты переживешь, Прохор Степаныч.
Одеваюсь я — назло обоим идиотам — без лишней спешки.
Вот еще — из-за двух передравшихся петухов стрелы на чулках сажать.
Даже жалею, что не стала мыть голову — еще десять минут воспитательного уединения выписала бы, пока сушила бы её.
Верещагин — чертов самоубийца. Придурочный, ушлый, ревнивый…
Ох, блин…
Принесло его на мою голову. Как вообще узнал, что я тут, а не дома?
Бесит. Бесит до невозможности. Этим своим «я передумал» — особенно.
Надолго ли ты передумал, малыш?
Ему все это игрушечки, для меня — половина жизни. Уже устоявшаяся и приведенная в порядок.
А Антон делает все, чтобы устроить мне бардак и тут.
Когда я выхожу — в комнате тишина. Кофе уже ждет меня на круглом столике между двух кресел. Проша выжидательно гипнотизирует дверь ванной, при виде меня у него даже плечи чуть расслабляются.
Подхожу к нему, касаюсь синяка на его скуле самыми кончиками пальцами.
— Ярко, — качаю головой, — как завтра на работу?
— Возьму больничный на неделю, — Проша пожимает плечами. Я киваю. Логично, да. Логичнее, чем объяснять прессе, на какой лестнице в Думе ты оступился, и иметь после этого две тысячи разных версий происхождения этого злополучного синяка.
Сажусь в свое кресло, потягиваю кофе, выдыхая из себя остатки раздражения.
Бросаю взгляд в угол, любуюсь на спину и переплетенные на затылке пальцы Антона.
Вот так и стой, паршивец!
У него, кажется, даже этот самый затылок возмущен подобным обращением с его мудацким величеством.
Это наказание совершенно точно его бесит, но настолько внаглую припираться на мою встречу, да еще и устраивать драку — в какие рамки это лезет? И что мне, каждый раз подмахивать его мазохизму? Обойдется.
Да, до слейвспейса, до осознания своей вины перед мастером и раскаяния нам тут так же далеко, как от Москвы до Антарктиды, маршрутом, проложенным строго через Китай. Но я и не мечтала ни о чем таком.
Собственно, именно поэтому я не люблю иметь дело с неофитами. Мало того, что они подолгу не могут определиться, и вот весь этот Верещагинский дроп — это на самом деле слишком обычное дело. Так еще и отдачи от них практически минимум.