— Он вам угрожал? — негромко спрашивает Смальков.
— Угрожал, — я пожимаю плечами, — это не страшно, резюме работает лучше, да и у меня есть связи.
Правда озвучивать, что это за связи и откуда они у меня взялись, я не буду.
— Это ужасно неприятная перспектива для нашей фирмы — терять настолько ценного сотрудника, — с убедительно искренним сожалением замечает Геннадий Андреевич, — хотя я могу вас понять. Вы полностью имеете право на такую обиду.
Это называется не обида. Это называется — Ярость. С большой буквы. И никак иначе.
Если я останусь в одной фирме с Верещагиным — через три-четыре недели я его просто отравлю. Дихлофосом для тараканов. Напшикаю в кофе. А флакончик запихну куда-нибудь Антону… с тыльной стороны. Или пилку для ногтей в горло затолкаю. На худой конец.
И сушить мне сухари лет на двадцать вперед.
Моя тьма — она ведь никуда не делась, клубится себе вокруг сердца, впивается в него голодными шипами, гудит.
«Щенок должен быть наказан».
О, да, должен!
Что мне было дано? Я поставила ублюдка на колени? Заломала на парковке? Мало! Чертовски мало!
Если бы этот мир работал как надо — этот вечер Антон бы закончил в растяжке на кровати.
За все это — за мудаков, которых он послал ко мне «скрасить одиночество», за угон тачки, за телефон и общий мудачизм в принципе.
За это было мало даже одной хорошей порки.
— Незаменимых нет, Геннадий Андреевич, вы же знаете, — холодно замечаю я.
— Если заменишь единицу нулем — замена-то вроде и состоится, но будет ли этот обмен равноценен? — вздыхает Смальков, явно ко мне подмазываясь.
А вот это уже не мое дело.
Пускай со всем этим разбирается Верещагин. А уж я постараюсь, чтобы в конце двух недель моей отработки моему преемнику досталось как можно больше самой неблагодарной работы.
Могла бы нагадить сильнее, например, перечислить платежи не туда, скажем, куда им следует поступать, или опоздать перечислением налоговых взносов — но тут проблемы грозили бы уже мне. Материальная ответственность и прочая херня у меня имелись.
Смальков вздрагивает — у него в кармане начинает вибрировать телефон. Он достает его из кармана, смотрит на дисплей, ухмыляется.
— Кажется, наш с вами босс не может простить мне ваше похищение, Ирина. Вы серьезно запали ему в душу.
Я молчу.
Если честно, у меня нет желания комментировать поведение Верещагина. Мне вообще плевать, что он там и кому не может простить. Кому-то явно алкогольные пары отшибли последние мозги.
В душу я ему запала…
В яйца, скорее, по которым я его метафорически двинула так, что они как колокола и зазвенели — на три улицы вокруг. И ничто его не интересует сейчас, кроме оскорбленного самолюбия. Вот только придется ему свои яйца оставить при себе. В этот раз — ни черта ему не светит. Он меня не напугал и не напугает.