— Туше, — хмыкает Верещагин, и это самое неожиданное, что он мне вообще мог сказать, — в этом раунде ты меня сделала.
Признал? Вслух? Он?
Когда за два часа моего отсутствия у Антона Викторовича закончилось обострение его мудацкого идиотизма? Боже, я могу отпраздновать возвращение того ушлого и цепкого бизнесмена, на которого налюбоваться не могла эти два года? А я-то думала, он уже безвозвратно сгинул.
— Что, даже позволите мне работать? — насмешливо уточняю я. — Или только до того момента, пока не раскопаете злостное хищение средств со счетов фирмы?
— Или до того момента, как я придумаю что-нибудь еще, — у Верещагина опасно вспыхивают глаза. Ну, он, наверное, думает, что опасно.
— Ну, если вам настолько нечем заняться, — я пожимаю плечами, а затем все-таки усаживаюсь за свой стол. До обеда еще полтора часа, есть чем заняться на самом деле. Например, восстановить вчерашние операции, потому что вот их моя синхронизация не захватила.
Верещагин сверлит мне висок пристальным взглядом.
Меня вообще напрягает тишина с его стороны. Очень напрягает. С учетом того, как у нас все началось утром — сейчас он может захотеть прикинуться лапочкой и вывернуть что-то феерично подлое. Впрочем, какое вообще возможно доверие к нему с моей стороны?
Один раз я уже допустила эту ошибку. Позволила ему утолить мой голод, да еще и размечталась, что так будет дальше. Что он сделал после этого? Правильно, надел штанишки на пострадавшую пятую точку и сбежал.
Между нами — слишком много вопросов. Так что — пусть лелеет свои мечты о подлянках и дальше.
И все-таки — пусть это все катится к чертовой матери. Я пытаюсь работать. Без рабочих чатов, конечно, не просто, но напомнить Наташе о сданных проводках я могу и по телефону. И нахер, я не буду ждать до завтра. Раз эти сучки выстелились под Верещагина и не стали мне помогать — никакого милосердия им не полагается. Не сдаст проводок сегодня — закончит месяц без премии.
— Ирина, сделай одолжение, подойди, — глухо кашляет Верещагин, и десяти минут не дав мне сосредоточиться на моей работе.
Я прикрываю глаза. Ну, вот и чего ему нужно? Не было бы между нами вчерашнего, я бы предположила подкат, с распусканием рук. Но ведь было же. Мой ремень — между нами был. Висел дамокловым мечом над душой Верещагина как свидетельство того, о чем именно он мечтает. И что так отчаянно пытается отрицать.
Он не такой. Не Нижний. Да-да, точно. Это вообще все случайно было. Шел, упал, получил ремня, улетел в сабспейс. Это ж постоянно случается. Со всеми!
И тем не менее — я к Верещагину подхожу. Так, чтобы нас разделял как минимум письменный стол. Еще пары метров мне, конечно, не хватает, но ладно, я попытаюсь потерпеть. Пока ездила — успела выдохнуть львиную долю моего раздражения.