Верещагин же перебрасывает мне тяжелую толстую папку, раскрывает её на десятой странице.
— Смотри, — тыкает пальцем в выделенную пальцем строчку, — вот здесь не тот код хозяйственной операции.
Вижу. И это на самом деле не единственный косяк на этой странице.
— Это не мой отчет, — сухо замечаю я. Чужих ошибок я себе пришить не позволю.
— Знаю, — хмуро огрызается Верещагин, — но ты можешь это исправить. Хотя бы частично до конца твоей отработки.
— Мне хватает и текучки, — откликаюсь я, листая страницы отчета и глядя на изобилие розовых пометок. — Может, вам сразу посадить за это Наташу? Она вроде очень хочет на мое место, вот и пускай заработает перевод.
У Верещагина сводит лицо. Кажется, его не очень вдохновляет мысль о Наташе в роли его главного бухгалтера. Ах, какая жалость, что мне совсем не жаль. Не надо было кому-то меня голышом всей фирме показывать, да?
— Хотя бы прикинь, насколько это трудозатратно.
Нет, я все-таки не понимаю, что такое произошло? Где тот мудозвон, что отчитывал меня утром за слишком блядские туфли? Где тут ловушка, если даже эту работу он мне не особо навязывает. Или, в этом и интерес, что я откажусь, а он потом это в рекомендации впишет, что недостаточно исполнительна? Хотя, дались мне его рекомендации, право слово. Но все-таки…
— Хорошо, я посмотрю, что можно сделать, — ровно откликаюсь я.
Такой мирный диалог для людей, между которыми совсем недавно чуть не началось кровопролитие. На самом деле — напряжение звучит в каждом звуке наших вроде бы хладнокровных слов. Напряжение и острейшая неприязнь.
Ладонь Верещагина падает на мою руку, когда я закрываю папку, чтобы её забрать.
Твою ж мать…
В глазах аж темнеет. На самом деле — весь этот мой самоконтроль шит белыми нитками сейчас. Ведь пусть Ивановская вылетела отсюда пробкой, никто ж не отменяет того, чем они тут собирались заняться.
Сегодня мне лучше в нашем корпоративном кафе не обедать. Иначе я этой дряни Ивановской могу на уши тарелку с супом надеть. А этому… Антону мне очень хочется сломать пару пальцев. Какого хрена он себе позволяет? Какого черта касается меня теми пальцами, которыми еще совсем недавно трогал свою дрянь? Нет бы сначала руки с антиспетиком помыть.
— Отвали, — шиплю я, пытаясь вытянуть руку из его хватки, а он стискивает мое запястье только крепче. Да что ему вообще нужно?
— Я не собирался трахаться с Ольгой, — отрывисто и негромко произносит Верещагин, — сейчас — не собирался.
Это очень странные слова, на самом деле. До крайности странные. Сказанные настолько внезапно, что я даже замираю, чуть склонившись над столом, глядя прямо в глаза Антона. В какие-то совершенно одуревшие, и неожиданно — искренние глаза.