Достаю телефон и делаю пару кадров. И офис фотографирую и так, и эдак. И себя на фоне, там, где поменьше строительного мусора. Насте пошлю, пусть посмотрит, в каком месте я скоро буду обитать. У «СтройСервиса» офис был попроще. Выкусите, Павел Валерьевич! По карьерной лестнице хоть и не особо продвинулась, но место нашла не хуже. Жалко, он не подписан на меня в инстаграме, так бы посмотрел, сам все увидел.
Из глубины этажа раздаются возмущенных крики. Узнаю своего начальника, закатываю глаза, спеша на помощь строительной бригаде подрядчиков. Может быть, при мне он понизит тон на пару октав. Как это так, приехал на проверку к подчиненным и не поорал? День будет прожит зря.
Это еще что за?!.
Торможу на пороге того, что по плану должно быть конференц-залом или переговорной. Даже вижу в центре комнаты круглый стол черного цвета, сбоку горкой составлены кресла алого цвета. Но стены…
— Красная комната? Чья это была идея? Любите пятьдесят оттенков серого, Артем Сергее… — замолкаю на полуслове, втягиваю голову в плечи, прям как кучка подрядчиков, стоящих недалеко от дышащего огнем и извергающего ругательства босса.
— Кто? Кто решил, что я давал такое распоряжение? Вы издеваетесь, блядь, два гребанных месяца не можете сдать мне проект! Теперь еще это! — гневно размахивает руками.
— Видимо, мы недопоняли друг друга, — блеет дизайнер проекта, я уже видела эту девушку, она приходила к нам в офис.
— Переделать! — рявкает Артем так, что закладывает перепонки. — А ты, Трофимова…
А что я? Я ничего! Я так, мебель!
— …на выход! Жди у лифта!
Мне дважды повторять не надо, убегаю с поле боя, сверкая пятками.
Перевожу дух у лифта, нажимаю кнопку вызова. Сзади слышу шаги, Николаев продолжает песочить персонал, матерясь и чертыхаясь, приближается. Предпочитаю молчать и не отсвечивать.
Лифт с тихим звоном сообщает о своем прибытии, двери открываюсь, и когда я уже собираюсь сделать шаг вперед, натыкаюсь взглядом на того, кого совершенно не ожидала тут увидеть, хотя за этот день вспоминала его слишком часто.
Сердце сжалось, больно кольнув внутри, рухнуло в пятки и улетело дальше вниз по лифтовой шахте.
Павел Валерьевич Грачев стоит в расслабленной позе посреди металлической передвижной коробки, на меня не смотрит, увлечен беседой со своей вечной секретаршей, молоденькой девицей Катенькой. Она ему мило улыбается, как всегда одета с иголочки, но слегка вызывающе. Взгляд цепляет ее выпирающий округлый животик, который она поглаживает рукой.
Становится трудно дышать. Она всегда была неравнодушна к нему, неужели это то, о чем я боюсь подумать?