Наконец-то Багряный Лог, но вопреки поэтичному названию выглядит улица удручающе: старенькие хрущёвки, раздолбанная детская площадка со ржавой горкой-ракетой и сломанной каруселью. Здесь можно делать всё, что угодно: колоться, приходить сюда умирать, но только не играть детям. Да как здесь вообще можно жить…
И только сейчас я понимаю, что неуловимо смутило меня, когда он только назвал адрес. Это убогость района. Что делать парню, у которого джинсы — настоящие "Армани", в этом клоповнике?
Впрочем, какая мне разница. Сейчас он выйдет, поужинает дома мамиными котлетами, а потом пойдёт в какой-нибудь вейп-бар пить пиво и кадрить одиннадцатиклассниц. А я поеду домой, к своему маленькому сыну. Приключение закончилось.
— Кажется, приехали, — жмусь к обочине и собираюсь уже притормозить, когда Кай вдруг кладёт руку на руль и бесцеремонно направляет машину обратно на дорогу.
— Нет, прокатимся ещё, — улыбается он, но улыбка больше не кажется милой и доброй: оскал, вот как она называется.
— Но мы же приехали. Мне не нравятся эти шутки, честно, — кровь снова разбавляет мощный приток адреналина, только в этот раз это не связано с похотливыми мыслями. — Поиграли и хватит. Складываем игрушки в рюкзачки и по домам.
Пытаюсь надавить на тормоз, как вижу приближающийся к моему лицу айфон последней модели, и с заставки на меня смотрит мой сын.
Только вот мобильный этот — не мой.
* * *
Я не могу поверить своим глазам. Откуда в телефоне незнакомого парня из торгового центра фотография моего сына? Это что, шутка такая?
А может, это не Миша? Просто малыш из интернета, который похож…
Стараясь не отвлекаться от дороги, снова кошусь на фото: непослушные тёмные вихры, курносый носик. Это определённо мой ребёнок. На нём клетчатая рубашка с коротким рукавом и синий комбинезон с вышитым на нагрудном кармане слоником. Этот комбинезон подарила моя мама, и в нём я Мишу сегодня к ней и привезла.
В нём и в клетчатой рубашке с коротким рукавом…
Тело пробивает дрожь, настолько мощная, что зубы начинают стучать друг о друга. Я едва не съезжаю в кювет, но каким-то чудом умудряюсь остаться на дороге.
— Откуда у тебя это фото? — хриплю чужим подорванным голосом. Сладкую истому флирта выталкивает в открытое окно всепоглощающая паника.
Кай (а Кай ли?) подносит телефон ближе к своим глазам и улыбается.
— Славный у тебя сын. Похож на тебя.
— Откуда оно у тебя? Пожалуйста, скажи! Откуда у тебя это фото?!
Времени до его ответа проходит не дольше пары секунд, но за этот короткий период я успеваю перебрать в голове всевозможные варианты, где самым уместным было то, что он как-то нашёл мою страничку в социальной сети (как? когда?) и зачем-то скачал себе фотографию Миши.