— Кай, мой, прости — не дорого́й поехавший психопат. Что ты такое несёшь… Что ты несё-ёшь…
Кладу голову на его плечо и устало, слово столетняя старушка в хосписе, утыкаюсь взглядом в стену напротив.
— Ты очень молод, у тебя впереди вся жизнь и, не будем скрывать, тебе всё-таки нужна помощь как минимум хорошего психолога. У тебя не так давно трагически погибла мама, ты растерян, я всё понимаю, не представляю, как бы я пережила подобное горе. Ты сам не осознаёшь, что творишь, может, это запоздалое состояние аффекта, такая вот реакция на стресс. Да к чертям на самом деле, что это. Обещаю, я никуда ничего заявлять не буду — просто отвези меня домой, верни мне сына, и каждый из нас заживёт своей прежней жизнью.
— Ошибаешься, Натали, я осознаю, что делаю.
Поднимаю на него глаза.
Осознаёт.
— Ты принимаешь какие-то препараты?
— Так… ничего серьёзного. Кое-что от мигрени и… — ловит мой взгляд. — Не смотри на меня так, я не псих! Я же пошутил про справку, ну что ты в самом деле… Нормальный я, — произносит немного обиженно, и тревожная складка между бровей становится глубже.
— Ты знаешь, сколько мне лет? — выходит слишком спокойно, настроение спорить сменилось апатией. — Мне тридцать один год. Ровно на одиннадцать лет больше, чем тебе. У меня маленький сын, между прочим, от твоего отца. Как ты себе представляешь наше будущее? Каким оно, по-твоему, будет?
— Радужным и наполненным. А чем — зависит от нас самих, — изрекает он и притягивает меня к себе ближе. Доверчиво жмусь к его телу и странным образом ощущаю себя совсем маленькой и защищённой. Парадокс. Он намного моложе, но порой кажется, что совсем наоборот.
— Возраст, это всего лишь цифра, Натали. Кого она волнует, когда есть чувства?
— У меня нет к тебе чувств, — может, слышать ему это неприятно, но это же правда. — Да, порой мне хочется придушить тебя голыми руками, иногда поцеловать или заняться с тобой сексом — это да, ты и сам всё видишь, но ничего общего с любовью мои чувства к тебе не имеют.
— Это неправда, — и так чётко очерченные скулы будто становятся острее.
— Нет, это правда.
— Нет! — отрезает он и прижимает меня так сильно, что становится больно. — Ты сама сказала, что я всё вижу. А я вижу, что ты нуждаешься во мне не меньше, чем я в тебе.
— Конечно! Я нуждаюсь в тебе, потому что если ты не принесёшь мне еду, я умру здесь от голода. И у тебя мой ребёнок. Я вынуждена играть по твоим правилам, но это не любовь!
Он рывком поворачивает меня к себе и обхватывает моё лицо горячими ладонями. Синие глаза полыхают помешательством и огнём, который я уже видела раньше…