— Нет! Как только я перешагну порог этой комнаты, я сразу же побегу звать на помощь! — смотрю на него не менее жёстко. В крови плещется ядом адреналин, я чувствую свою власть. Наконец-то мы поменялись местами.
Он отпускает мои руки и нарочито безразлично дёргает плечом:
— Делай как знаешь, но не забывай, что у меня твой сын. Всего один звонок…
Вот сейчас он точно блефует! Я знаю это, чувствую, вижу по его глазам. Просто бьёт сразу туда, где точно больно.
А вдруг всё-таки нет? Вдруг?! Проверять, рискуя жизнью Миши? Без вариантов.
Он снова положил меня на лопатки. Он охотник. Я жертва. У него мой ребёнок. Он прав.
— Пошли. Я скажу всё, что ты хочешь, — цежу сквозь зубы и решительно иду на выход. Сейчас я увижу, что же за пределами моей клетки…
— Подожди, — он ловит меня за руку и поворачивает к себе. Взгляд снова стал другим: раздражения больше нет, есть какая-то нерешительность и даже… испуг?
Психопат напуган? Но чем?
— Возможно, сейчас ты узнаешь… догадаешься, кто я. Но все вопросы потом, хорошо? После того, как они уйдут. Я всё тебе расскажу, и ты поймёшь меня. Должна понять. Но всё это потом, после.
Он быстро облизывает красивые губы и тяжело дышит через нос. Он взволнован. Он уязвим. Глаза лихорадочно мечутся по моему лицу.
Что же там такое, за этой дверью?
— Хорошо, — медленно киваю, пугаясь его нового. Меня не радуют эти метаморфозы. Ох как не радуют. — Я поняла. После того, как они уйдут, ты мне всё расскажешь.
— Жаль, что всё произойдёт именно так. Всё должно было быть абсолютно иначе, по-другому, — он шумно вздыхает и проводит пятернёй по волосам. — А, к чёрту. Пошли.
Он крепко берёт меня за руку, и мы одновременно выходим из комнаты, а там…
…а там совершенно ничего особенного. Обычный старый дом, хотя и не такой старый, как моя комната. Устаревший, но не откровенная древность. Нет лепнины, нет парчовых занавесок, нет этого острого духа прошлого. Только резные дубовые перила и поскрипывающий под ногами паркет напоминают, что построен этот коттедж точно не менее семидесяти-восьмидесяти лет назад.
В доме однозначно делали ремонт, судя по выцветшим обоям в давно не модные узоры — около двадцати лет назад. Но почему тогда спальня, в которой меня закрыл этот псих, осталась нетронутой?
Не хватило времени?! Средств?
Желания?..
Рассмотреть убранство дома детальнее мне не даёт Кай: он сжимает мою ладонь и тянет за собой к широкой лестнице, ведущей на первый этаж. Краем глаза выхватываю его лицо — он смотрит на меня. Смотрит пристально, нетерпеливо, словно ожидая от меня какой-то реакции.