…а дальше началась какая-то агония: я хватаю всё, что попадается под руку, и бросаю в него. Не глядя, не думая, постоянно промахиваясь. Мечусь по незнакомой комнате, намеренно толкая предметы, пихая их руками и ногами, крича и матерясь так, как никогда не кричала до этого.
В этот момент я хочу прикончить его, хочу, чтобы его череп раскололся под ударом тяжёлой вазы словно гнилой арбуз, хочу, чтобы он исчез, испарился, сдох.
Он ненормальный. Он психопат! Хотя сейчас именно я веду себя как помешанная, а он просто уворачивается от летящих в него предметов и, вытянув перед собой ладони, елейным тоном, словно хренов мозгоправ, просит меня не покалечиться, то и дело вставляя: "осторожно — угол, аккуратно — диван, не поранься о стекло".
Он меня не боится, и мои потуги кажутся ему вознёй безмозглой мыши в клетке с питонами. И я действительно чувствую себя этой долбаной мышью.
Схватив с книжного стеллажа очередной тяжёлый том, обессиленно роняю его под ноги. Руки дрожат, по вискам струится пот, во рту привкус солёных слёз. Очередная бесполезная истерика.
Он, хрустя осколками, переступает остатки разбитого сервиза и нежно окутывает меня коконом рук.
— Тщ-щ, ну чего ты. Тише, тише…
Роняю голову на его грудь и закрываю глаза; руки — как надломленные ветки бесполезно болтаются вдоль туловища.
Он покачивает меня, словно баюкая ребёнка, и мне действительно хочется уснуть. Прямо здесь, на его груди. Я истощена, мощнейший выброс адреналина вытянул из меня все жизненные соки. Я манекен, пустой сосуд. И рядом он: здравомыслящий, уравновешенный, не по годам взрослый мальчик. Слух ласкает его ласковый шепот, ладонь невесомо гладит мои волосы. Он не взбешён моей выходкой, он великодушно меня прощает, и я, сквозь дурман затихающей агрессии, восхищаюсь им, его умением быть мужчиной тогда, когда это необходимо.
Он так молод, откуда в нём столько мудрости? А может, он значительно старше и просто водит меня за нос?..
— Прости, что тебе пришлось пропустить завтрак, я задержался ненамеренно.
— Я не хочу есть, я хочу домой, — не открывая глаз, шепчу в его футболку, от которой едва уловимо пахнет уже знакомым цветочным кондиционером.
Знает ли его мама, где сейчас шляется её сын?
Его отец?..
Да, он взрослый парень и не обязан отчитываться за каждый свой шаг, но всё-таки…
Знают ли его родители, что их чадо безумно? И как за маской нарочитой нежности рассмотреть эту аномалию серых клеток? И маска ли это?..
Какой он — настоящий Кай? Кай — похититель женщин и детей, парень, таскающий в кармане наручники и холодное оружие, безумный манипулятор себе на уме. Или Кай — мальчик-вундеркинд с какой-то психологической травмой в прошлом, недолюбленный и недоласканный, случайно совершивший по непонятной пока причине глупость.